L'ANTRE DE MANUJI

ILLUSTRATION: CRÉATIONS POUR FRANCA

2012-01-15T09:16:00.000+01:00

Complices depuis plus d'une décennie, nous avons décidé de mêler nos énergies, plume et pinceaux...
à voir sur la page: LES NOUVELLES DE FRANCA

HISTOIRES ILLUSTRÉES: Maneksha et les yogis blancs

2011-12-09T08:57:00.000+01:00

premier livre
I: la légende

À swami Brâhmananda...

Dans un fameux village des Indes, peuplé de gurus richement parés, se trouvait un petit cottage tranquille campé sur les rives du Gange. Swami Brâhmananda, le vieux Yogi^¹ qui gérait cet endroit, était revenu en son pays natal après avoir tenté l'aventure occidentale. Sa vie de couple s'y était achevée en un regrettable échec. Aussi décida t-il de rentrer au pays pour devenir ascète. Swami appréciait beaucoup la compagnie des Blancs, mais il préférait mille fois les recevoir chez lui plutôt que vivre en Europe, une contrée bien trop matérialiste selon lui.

Afin d'exaucer son voeu intérieur, il créa ce lieu original, une sorte de refuge destiné aux voyageurs excentriques, à ceux qui n'adhéraient pas à l'esprit austère des Ashrams, édifices religieux pullulant par ici. Peinturlurés aux couleurs de sorbets vanille-fraise, ils étaient visibles aux sommets et sur les flancs ensoleillés des collines qui longeaient le célèbre fleuve. La maison de Swami me servait aussi de havre de paix depuis quelques temps. J'attendais tranquillement le retour d'un ami, José, parti depuis plusieurs semaines festoyer sur les plages du sud. Notre long périple à travers le pays s'achevait et le retour vers nos contrées hostiles pointait sombrement à l'horizon. Alors qu'un soir, le hameau était plongé dans une nuit glacée himalayenne, Swami Brâhmananda toussait bruyamment, assis sur un lit en ferraille, l'unique meuble de sa petite chambre située juste au centre de la cour. Je lui portai un peu de chy ^² brûlant pour calmer ses quintes, une boisson lactée au gingembre qui servait souvent de remède contre les coups de froid. Ce soir là, le vieil homme avait envie de parler malgré son état fébrile. Il m'invita donc à m'installer dans la pièce obscure égayée à la lueur d'une unique bougie, puisque, comme à l'accoutumée, nous étions plongés dans une noirceur totale due au manque d'électricité. Elle se distribuait au compte-goutte par ici comme dans bien d'autres campagnes indiennes.

Swami désirait me raconter une histoire survenue vingt années plus tôt aux grottes de Maneksha, situées sur la montagne que l'on apercevait de sa cour. Cet endroit était devenu fort célèbre des habitants de la vallée depuis une dramatique aventure. Curieuse et intriguée, je m'asseyais bien volontiers pour écouter la narration du Yogi. L'ancêtre commença son récit, la gorge adoucie par le thé aux vertus apaisantes...
« Au coeur de la jungle, dans des grottes sacrées, vivait la sage Maneksha, une ascète volontairement retirée de la civilisation devenue trop barbare à ses yeux. Depuis plusieurs années, elle y coulait des jours tranquilles en harmonie avec les plantes et les animaux. La jeune prêtresse accomplissait le souhait des esprits de la forêt en protégeant leur sanctuaire de certaines malveillances humaines.
Pour satisfaire pleinement les forces présentes, elle dut exécuter plusieurs missions auxquelles elle se soumit gracieusement.

D'abord, un petit temple circulaire fut construit autour de la source principale, celle qu'on appelait la gardienne des secrets. La Yogi peignit l'édifice en rouge, honorant ainsi sa déesse, l'inaccessible Durga^⁷^.. Ensuite, Maneksha édifia quelques bassins de pierres autour des autres sources pour permettre aux animaux et aux pèlerins de s'abreuver. Elle les ombragea avec des citronniers dont les fruits et les feuilles aux nombreux pouvoirs thérapeutiques s'avéraient une médecine indispensable. Très vite, tous les points d'eau se trouvèrent pris d'assaut, tantôt par les petits singes macaques jaunes, tantôt par leurs confrères, les grands primates au visage noir et au long pelage blanc qui aimaient tant voler le savon et faire des matchs de boxe. Toutes sortes de merveilleux oiseaux colorés s'y posaient aussi. La nuit, c'était au tour des éléphants et des félins d'y rôder. L'harmonie entre tous était désormais accomplie.

Cette existence de méditation aurait pu être parfaite si certains Sadhus ^⁸ malintentionnés n'avaient pas tant convoité ce petit paradis. Les conditions exceptionnelles, favorables à la vie de Yogi, faisaient naître beaucoup d'envieux qui jalousaient intérieurement Maneksha. Parmi eux se trouvait un soi-disant ascète provenant du nord qui s'appelait Indra. Ce dernier semblait lui aussi fortement intéressé par le jardin d'Eden. L'abondance des donations en nature et en roupies venant des villageois et des dévots expliquait principalement cette émulation. Mais les esprits de la forêt avaient choisi Maneksha pour garder sources et cavernes. Pas un serpent, pas un félin, ni même un éléphant ne pouvait menacer la sainte. Aucun être humain non plus. Du temple trônant près des grottes émanait beaucoup de shakti^⁹ , l'énergie mère. En fait, elle rayonnait réellement de toutes parts dans cette jungle et les hommes habitués à régner en maîtres devaient faire avec une cruelle évidence : c'était un lieu de femmes !

La jeune yogi était naturellement adorée des villageoises de la contrée à qui elle offrait une grande bouffée de liberté. Toutes se réjouissaient de la présence d'une prêtresse à qui confier les déboires de leurs quotidiens d'épouses indiennes. Lorsque les dévotes se retrouvaient dans le temple rouge pour chanter des Aratis ^¹⁰au rythme des percussions, le défoulement total et le lâcher prise engendraient de puissantes transes. Souvent, l'une d'entre elles plongeait dans un état d'extase et dansait frénétiquement avant de délivrer les fameux oracles. Pendant ces délires qui provoquaient de fortes amnésies, les femmes préféraient être protégées par une personne comme Maneksha qui prenait bien soin d'elles. Ainsi, les adeptes passaient de plus en plus d'après-midi à se détendre en sa compagnie, à chanter en chœur pour faire revenir l'oracle auquel elles s'accoutumaient doucement. Et pendant ce temps, au village, certains époux se sentaient délaissés. Cette nonne, qui recevait leurs femmes dans la jungle pour leur inculquer des idées de liberté, ne leur plaisait guère. Certains commençaient même à la diaboliser.

Tandis que la Mataji ^¹¹ coulait des jours paisibles dans son jardin de citronniers et de fleurs sauvages, Indra, le Sadhu aux idées noires, se posta en bas du chemin de l'antre sacrée. Tapi au fond d'un abri de fortune fait de branches et de couvertures, l'homme attendait patiemment son heure. Depuis les rives du Gange, il avait manigancé un plan crapuleux pour mener à bien son ascension vers les grottes.

Désireux de s’emparer des lieux et de demeurer dans l'antre de Maneksha, il amadoua la jeune femme en se plaignant de sa mauvaise santé pour qu'elle le laisse investir la grotte voisine pendant quelques temps.

Malgré les puissantes alertes que lui envoyaient sa prudence intérieure, ce fut la solidarité entre frères et sœurs de foi qui prima tel un devoir sacré. Les esprits de la forêt lui lancèrent un défi. Elle invita tout de même Indra à gravir le sentier qui menait au temple pour qu'il s'installe dans la caverne inoccupée. La respectable femme pensait, bien naïvement, que si des problèmes survenaient, elle pourrait naturellement compter sur ses amies des villages pour lui porter secours.

Les semaines passaient sans que la malveillance du traître ne se manifeste et Maneksha succombait doucement au charme du Sadhu, se sentant soudain plus en sécurité en présence d'un homme. Elle qui n'avait jamais eu besoin de personne, elle perdit petit à petit sa confiance dans les esprits de la jungle pour la placer en son nouveau compagnon. Pendant ce temps, dans les hameaux proches de la forêt, la jalousie, la stupidité et la peur de l'inconnu prenaient place dans les discussions de villages.

Certaines dévotes jugeaient cette relation indécente, trouvant incongrue la présence d'un homme dans un univers de femmes. Elles n'aimaient guère cet intrus drogué, couvert de cendres, avec son regard maléfique, qui prenait doucement possession des lieux et de leur prêtresse favorite. La vraie nature des amies de Maneksha était loin de ce qu'elle pouvait imaginer! Leurs mauvaises pensées engendrèrent commérages et médisances. Petit à petit, le couple d'ascètes devint la seule préoccupation de la vallée. La Yogi ne voyait pas encore le venin pénétrer son antre et ne semblait plus se souvenir, au fond de sa forêt enchanteresse, quelle était la nature réelle de ses consœurs humaines..."

À ce moment du récit, Swami eut une quinte de toux et interrompit sa narration. Aussi lui proposais-je de boire un peu de thé resté chaud et de respirer quelques secondes. Son histoire commençait à sérieusement me captiver. Il reprit alors:

«... Un soir, le sombre sadhu interpréta sa danse du paon et Maneksha céda, sans grande résistance, aux avances amoureuses. Indra était aux anges et savourait pleinement sa conquête. Mais pour la yogi, il en fut tout autrement. Après une courte période d'euphorie, une dure descente la plongea dans les pires souffrances de l'âme. Les villageois s'éloignaient du temple et répandaient des rumeurs horribles à leurs propos. Maneksha angoissait complètement. Son amant tentait en vain de l'apaiser en lui promettant des jours meilleurs, mais elle ne sentait venir que le pire. Son malaise se transforma progressivement en une dépression qui lui fit perdre sa connexion avec la nature. Ni les esprit des arbres, ni ceux des sources, n'approuvaient son audace mettant en danger la paix des lieux sacrés. Abusée par un instant de tendresse illusoire, le triste échec de ses voeux d'ascétisme lui remuait les sangs jours et nuits tandis que sa conscience la dévorait à l'intérieur. Son futur s'annonçait plus sombre qu'une nuit sans lune. Elle ne se croyait plus digne de rester gardienne des sources..

Alors, humiliée jusqu'au plus profond de son être, Maneksha attendit la venue des neufs nuits ^¹² où l'on consacrait sa chère déesse. Devant le temple illuminé se tenaient les paysans médisants et les Pandits ^¹³ en pleine prière hypocrite. Le feu des sacrifices et les petites lampes à huile éclairaient les arbres, projetant sur les murs du temple des ombres fantomatiques. La lune s'était éclipsée, laissant le ciel se débrouiller tout seul. Dans un dernier geste désespéré, la malheureuse s'aspergea le corps avec le ghee^¹⁴destiné aux offrandes et sauta à pieds joints dans le feu où elle fut avalée par la flamme mortelle qui la libéra de son enfer.

Ainsi, Maneksha s'éteignit en devenant une colonne de feu et son cri déchirant perça les tympans des dévots médusés qui regardaient, impuissants, le fruit de leur méchanceté. Les villageois hébétés et soudain culpabilisés préférèrent fuir les grottes et oublier cette vision horrible de la sainte transformée en torche vivante. Indra resta désemparé de cette immolation si malvenue qui déjouait tous ses plans. Sa chance tournait maintenant au malheur. Seule la présence de la Yogi lui donnait une aura respectable qu'il ne possédait pas naturellement. En utilisant la prêtresse comme bouclier, il avait souhaité la posséder certes, mais sûrement pas la tuer!

Bien que fourbe et menteur, l'absence de sa compagne commença, au fil des jours, à lui brûler méchamment le cœur. Ce sentiment ne l'avait encore jamais effleuré de toute sa minable existence. Il sombra à son tour dans une tristesse morose qui l'emporta vers les paradis artificiels. Le fantôme de Maneksha vint dès lors hanter les alentours du temple. Chaque nuit, les plaintes de la yogi s'échappaient du royaume des morts vers les grottes et le réveillaient. Il la voyait dans la fumée de son Duni ^¹⁵ aussi bien que dans celle qui sortait de ses shilums. Maneksha lui apparaissait dès l'instant où il fermait les yeux. Le sadhu se retrouvait à chaque fois pris de frissons glacés, l'esprit rongé par les pires sentiments coupables et en proie à une immense terreur..."

Le vieil homme qui n'avait cessé de parler, désirait reprendre son souffle en faisant une pause. Je pensais alors à la grotte humide où j'imaginais Indra végéter devant son âtre, transi par la terreur, avec le spectre bleuté de Maneksha se jouant de lui. Mon sang se glaça. Lorsque Swami reprit son récit, je prêtais toute mon attention sur la suite de l'intrigue...

« ... Les femmes de la vallée, dont la protectrice était morte brûlée, craignaient la colère du sadhu, reclus, qui sombrait dans la folie. L'homme perturbé au fond de sa grotte devenait trop obsédé par les apparitions de Maneksha et ses hallucinations le rendaient violent. Aussi refusaient-elles de se rendre au temple, se fichant du karma de leurs maris qui se voyaient privés, dès lors, des prières rédemptrices de leurs épouses. Plus aucune dévote n'osait monter faire des pujas^¹⁶ de peur qu'une transe ne les abandonne aux volontés de ce cinglé. De plus, toutes étaient d'accord qu'il fallait éviter à tout prix d'éveiller un oracle diseur de vérité, car leur saleté aurait pu être à tous dévoilée. Seuls les maris se trouvaient soulagés de l'immolation de la Yogi. Ensemble, les épouses revanchardes ruminèrent en cachette un plan pour se débarrasser d'Indra. De leurs coeurs aveuglés par la tristesse coula le liquide amer de la vengeance. Quelques dévots de la ville vinrent apporter à l'ascète déjà torturé divers calmants alcoolisés et des drogues dont les prises successives donnaient lieu à des excès désastreux. Les esprits de la forêt se mirent en colère. Cette fureur monta en un nuage noir qui s'envola jusqu'au village des mégères pour s'y écraser dans un orage violent dont le tonnerre rugissant effraya aussi les panthères et les cobras. Une crise d'hystérie s'empara d'une intrigante qui vivait dans une petite ferme à la sortie du hameau. Dans sa transe délirante, elle déclara avoir été séduite et abusée par le Sadhu lors d'une cérémonie au temple. Les maris, furieux, armés de machettes, de couteaux et de bâtons, formèrent un convoi nocturne pour se rendre vers la grotte, n'ayant cure des cris des femmes qui les suppliaient faussement. La haine terrassa la raison et les paysans montèrent au temple, tous fermement décidés à faire couler le sang. Le plan des femmes s'avéra un succès total.

Tandis que les hommes étaient en marche, Indra, tapi dans sa caverne, tremblait autant de froid que de peur et tentait de faire chanter le feu pour réchauffer ses os affaiblis. Les shilums répétitifs le tenaient paralysé au bord de son Duni tandis que l'ombre dénudée de son amour martyr continuait à danser autour du temple. Il était difficile de savoir si ce n'était que l'illusion d'un clair de lune ou le vrai spectre de Maneksha. Devant ces doutes obsessionnels, il préféra ingurgiter encore une rasade de whisky en y ajoutant quelques cachets pour anesthésier la migraine provoquée par ses pensées. Puis il s'endormit en sombrant dans un cauchemar éthylique..." Soudain, un courant d'air froid traversa la chambre de Swami et la bougie virevolta, manquant de s'éteindre. La flamme courait sur le visage du vieil homme, lui donnant un air fantomatique qui me fit faire un bond en arrière. Sa respiration s'accéléra, il reprit l'histoire avec la voix d'un possédé:

« ... Indra n'entendit pas les hommes entrer. Ils le saisirent, le ligotèrent et le frappèrent sauvagement tout en l'insultant. Insatisfaits d'une simple correction, ses attaquants décidèrent de le mutiler. Sans merci, avec leurs machettes, il tranchèrent d'un coup sec les deux jambes du Sadhu, juste en dessous des genoux. Puis ils lui crachèrent au visage qu'ainsi raccourci il ne pourrait plus rester là à séduire leurs femmes. Les cris du Sadhu ne suffirent pas à leur faire recouvrer la raison. Après avoir entamé la viande du prêtre, ils jetèrent ses pieds dans le feu en poussant des hurlements victorieux qui effrayèrent la forêt entière. L'odeur de la chair brûlée emplit les airs et envahit le temple. L'homme tomba inconscient. Les forces telluriques, mises en sommeil, livrèrent momentanément les lieux au bon vouloir et à la cruauté des hommes. Le feu sacré de l'antre où vivait Indra s'éteignit et la source s'endormit sous sa couverture de feuillages. Le spectre bleuté qui dansait parfois la nuit autour de l'édifice sacré n'avait plus personne à qui se confier. Telle était la volonté des forces de la forêt.

Indra s'éveilla à l'hôpital des pauvres de la vallée, sur un lit qui n'était pas le sien. Une partie du cauchemar était terminée, mais les pansements sanguinolents étaient bien réels et douloureux. Plus question pour lui de retourner aux grottes où une mort certaine l'attendait. Il resta, donc, désormais cloîtré dans la vallée, croupissant sur les lieux mêmes où était né son sordide complot. Quelques âmes charitables le prirent tout de même en pitié. Les anciens dévots, fidèles de Maneksha, lui construisirent une hutte de fortune faite de branches et de couvertures, au bord du Gange. Elle lui rappelait étrangement sa cabane, en bas de l'antre dont il se trouvait désormais banni. Indra récupéra un semblant de fauteuil roulant, aussi bancal que sa pauvre carcasse blessée. Il resta ainsi, planté devant l'eau sacrée, passant ses journées à regarder la montagne et la jungle qui le narguaient.

Ainsi s'accomplissait le vœu de la forêt que lui, pauvre fou, avait pensé un jour pouvoir braver..."

Swami but une dernière rasade de thé maintenant refroidi et posa bruyamment son verre, indiquant ainsi qu'il avait terminé son récit. Cette histoire m'avait profondément touchée. J'allais lui poser quelques questions, mais voyant son visage fatigué, je pris congé pour le laisser se reposer. Dehors la lune éclairait faiblement la crête de montagne et laissait imaginer l'antre de Maneksha. Sa terrible histoire se retourna toute la nuit dans ma tête, venant perturber un sommeil déjà léger avec son spectre bleu qui planait au dessus de mon lit. De nombreuses fois, les insomnies m'attirèrent au dehors pour respirer une bouffée d'air frais tout en arpentant la cour aux ombres lunaires argentées. Le calme m'échappait, comme à la veille d'un événement exceptionnel. Pourtant, rien de spécial n'était prévu au programme des jours à venir sinon attendre mon avion pour rentrer au pays...

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notes:

1 Un yogi est un ascète hindou.
2 Le chy est un mélange de thé noir et de lait sucré parfumé d'épices aux vertus thérapeutiques consommé à fortes doses en Inde.
3 Déesse du panthéon hindou représentée assise sur un tigre ou un lion. Elle symbolise la force féminine et destructrice des démons intérieurs.
4 un Sadhu a renoncé au monde matériel pour suivre une ascèse spirituelle.
5 Énergie féminine primordiale représentée sous forme de neuf déesses.
6 chants sacrés interprétés matins et soirs après une série de rituels.
7Déesse du panthéon hindou représentée assise sur un tigre ou un lion. Elle symbolise la force féminine et destructrice des démons intérieurs.
8 un Sadhu a renoncé au monde matériel pour suivre une ascèse spirituelle.
9 Énergie féminine primordiale représentée sous forme de neuf déesses.
10 chants sacrés interprétés matins et soirs après une série de rituels.
11 nom respectueux donné à une sainte, une déesse, à une mère.
12 festival bi-annuel appelé « neuratri » dédié à la déesse Durga.
13 brahmanes qui exécutent les rituels religieux
14 beurre clarifié, bouilli et filtré pour une longue conservation.
15 âtre sacré des Yogis servant aux différentes prières.
16 prières, des rituels pratiqués quotidiennement.
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Depuis les terribles évènements survenus aux grottes et la disparition de la regrettée Yogi qui vivait là (cf: La légende de Maneksha), vingt longues années s'étaient consumées. Au fil des saisons, le site chargé de mystères accueillit toutes sortes d'individus. Bergers nomades, amants fautifs, sorciers noirs et trafiquants en tous genres y trouvèrent refuge. Plus aucun habitant des alentours n'osait s'aventurer là-bas et aucune femme n'entrait plus en transe dans l'antre autrefois vénérée. Les anciennes adeptes des oracles se contentaient alors de cérémonies pratiquées dans leurs salons les nuits propices aux prédictions célestes. Bien sur, ces rituels ne parvenaient pas à transcender leurs frustrations profondes comme l'avaient permis naguère les forces de la nature. Mais telle était la pénitence qu'elles enduraient depuis deux décennies, privées de leurs extases libératrices.Désormais, il émanait du sanctuaire un malaise persistant au delà du temps et tous les villageois craignaient l'ambiance presque menaçante des lieux redevenus sauvages. Le charmant petit temple rouge finit lui aussi par être considéré comme maudit.

Par une fabuleuse pleine lune, Sonu, un type originaire des plaines arides que la faim attira un jour dans les vertes montagnes, mendiait parmi d'autres paumés aux portes de la ville. Il se retrouva vite imbibé de son alcool préféré grâce à la générosité de certains passants et l'euphorie grandissante estompa vite toute crainte de l'inconnu. Il décida alors de monter aux grottes cuver sa vinasse de contrebande, bravant toutes les superstitions en vigueur. L'endroit s'avérait idéal pour s'offrir un instant de rêve, loin de la crasse et de la poussière urbaine. Après avoir allumé un feu dans la petite caverne, le jeune homme fuma tranquillement plusieurs shilums de haschich dans lesquels il ajouta des petites graines de datura, un fruit défendu extrêmement toxique qui abondait en ces lieux rocailleux. On utilisait parfois cette plante sacrée lors de certains rituels dédiés au dieu Shiva, mais elle était fortement déconseillée pour les voyages en solitaire.L'audacieux et détonnant mélange envoya Sonu grimper dans les arbres, emporté dans une transe puissante lui faisant pousser des hurlements libérateurs qui déchiraient l'obscurité. L'homme extasié passa d'abord une partie de la nuit à sauter de branches en branches sous l'effet du narcotique. Quelques heures d'hystérie passèrent avant que Sonu ne retrouve son calme. Il commença alors à converser avec l'ombre bleutée d'une femme mystérieuse assise à l'entrée du temple. Persuadé d'entrer en relation avec le fantôme de Maneksha, dont la fameuse histoire ne lui avait pas échappé, le gaillard métamorphosé se sentit d'abord extrêmement troublé, puis finalement enchanté de ce nouveau pouvoir. Mais il ne put retrouver la paix. Au lieu d'en rester là et de prendre le recul nécessaire pour digérer cette initiation, Sonu voulut tenter l'expérience la lune suivante et rencontra une nouvelle fois le spectre magnétique. Il prit finalement goût à cette relation avec l'étrange créature, rendue possible grâce au poison des plantes. Les jours passèrent et le néophyte, toujours plongé dans ses fumées enivrantes, s'offrit des hallucinations qui le menèrent vite aux limites de la raison. Sonu ne supportait plus ses vêtements dont il faisait des lambeaux pour se couvrir les pieds. Ces drôles de chaussures lui permettaient d'escalader les grands feuillus pour voir le monde d'en haut, tel un Tarzan illuminé. Afin de parfaire cette magie, il s'inventa tout un rituel d'accompagnement consistant à rouler une feuille sauvage en forme de shilum pour y fumer avidement sa défonce tout en invoquant l'esprit de Maneksha autour du feu. Fatalement, l'abus de ces mirages commença à le déstabiliser. Son apparence hirsute et l'énergie qui se dégageait de lui effrayait autant les humains que les animaux. Sonu aurait pu libérer positivement sa nature sauvage, mais au lieu d'éclater librement, elle se retrouva prisonnière des pouvoirs illusoires d'une plante. La datura taillait son oeuvre irréversible en lui ouvrant toutes grandes les portes de la folie...
Alors qu'il errait dangereusement entre le monde des rêves et la réalité, Sonu se proclama gardien des grottes et décida de s'y installer durablement puisqu'après tout, la ville ne lui apportait que du malheur et de la mauvaise ivresse. Dans la jungle, devenu un vengeur de fantômes, il donnait enfin un sens à sa pauvre vie. Ainsi, plus aucune crapule n'osa venir cuver son vin au sanctuaire par peur de l'y rencontrer et les rares villageois qui tentaient d'accéder au temple pour y déposer des offrandes fuyaient sous les hurlements du dangereux dément qui protégeait à sa façon les lieux en écartant tous ceux qui l'avaient souillé par le passé. Maneksha y veillait encore!...

A quelques collines de là, dans un petit village longeant le Gange, quelques gurus riches et célèbres se prélassaient au soleil tandis que Robert, un banquier suisse déguenillé en Sadhu, pratiquait assidûment ses méditations psychédéliques. Fervent adepte du chamanisme, il lui était difficile voir impossible de séjourner dans un ashram traditionnel. Ce fut la raison de sa venue au cottage de Swami, réputé pour sa neutralité.

Robert, un authentique électron libre, aimait s'installer en position accroupie avec les bras croisés, entouré de ses précieux cailloux pour entrer en réflexion profonde sans devoir se limiter à cause du temps ou des hommes. Je l'observais aisément depuis son arrivée puisqu'il campait juste en face de chez moi, de l'autre côté d'une cour minuscule. L'étrange spécimen aimait partir à l'aventure là où son instinct le menait. Il avait fait le tour de la planète et découvert toutes les magies et sorcelleries d'Afrique, d'Asie et d'Amérique du sud. Un haut fonctionnaire qui traînait en Inde pieds-nus, avec un bout de tissu crasseux autour de la taille pour seul vêtement, s'avérait des plus intrigants. Je pouvais alors difficilement l'imaginer en costume haute-couture dans les bureaux luxueux d'une banque de Genève...
Notre rencontre me renvoya tout droit au coeur de la tragédie de Maneksha car, lors d'une escapade dans la forêt, le sorcier suisse arriva jusqu'aux grottes sacrées. Dès son retour, il m'invita à prendre un thé pour me faire part de son expérience et Paulo, un yogi blanc qui restait toujours terré au fond de sa cahute à étudier les Védas (1) fut également convié à l'écouter. Robert nous décrivit avec précision le lieu qu'il jugeait hautement magique, avec ses sources et son temple rond surplombé par deux grottes. Il pointa alors son doigt vers la montagne et désigna l'endroit exact dont m'avait parlé Swami quelques jours auparavant en me contant la triste histoire qui s'y déroula. Quel incroyable et curieux hasard!

Le charme enchanteur des lieux l'envouta rapidement. Robert décida d'y passer une nuit qui s'avérait propice à la magie, la pleine lune éclairant le somptueux paysage sauvage de sa douceur argentée. Il rencontra ce soir là un personnage farfelu et complètement drogué ressemblant un peu à Tarzan qui se prétendait gardien des lieux. Le garçon possédé sautillait dans tous les sens en racontant tout et n'importe quoi. Il paraissait impossible de communiquer avec lui. Pour avoir la paix, Robert dût le tenir en permanence sous hypnose, une pratique dans laquelle il excellait. Finalement, Sonu tomba dans les bras de Morphée.

Alors, le banquier qui se reposait aussi reçut dans son sommeil une puissante vision nous concernant. Le message délivré par les esprits de la forêt était clair : nous devions absolument, Paulo et moi, demeurer là bas quelques temps. Cette affirmation surprenante nous laissa aussi perplexes l'un que l'autre. Nous ne semblions posséder aucun atome crochu et aucune envie de faire connaissance ne nous avait jamais effleuré. Pour ma part, garder mon sérieux avec les prophéties relevait du défi, mais là, ce drôle de banquier me conduisait tout bonnement sur les lieux de l'histoire bouleversante qui hantait ma mémoire et je ne pouvais pas laisser passer cette aubaine. De son coté, Paulo, fort attaché aux superstitions indiennes, se sentit soudain investi par une nouvelle mise à l'épreuve divine qui, selon lui, s'avérait d'importance karmique. Il entra dès lors dans un état extatique permanent, répétant joyeusement le nom de Ram (2).

Suite à sa prédiction et muni d'une armée de cristaux multicolores, Robert nous fit participer durant plusieurs jours à des méditations transcendantales qui nous transportèrent très loin dans des spirales colorées tout en délivrant nos chakras (3). Le chaman, selon ses termes, jugeait ces travaux nécessaires pour peaufiner notre perception des événements présents et futurs. Mais à cette étape de l'étrange initiation nous ne percevions qu'un incroyable festival de révolutions intérieures intenses et chaotiques. Evidemment, après avoir écouté les divagations de Robert et subi plusieurs séances d'hypnoses collectives, plus rien ne pouvait être comme avant dans nos cervelles échaudées.

Une irrésistible envie d'aller voir ces grottes nous triturait intérieurement et nous empêchait de trouver le sommeil. Dès le lendemain matin, Paulo vint me chercher alors qu'il faisait encore nuit noire pour emprunter le sentier forestier qui menait à l'antre de Maneksha. Je le suivis sans me faire prier car bien sur, j'étais aussi pressée que lui de découvrir le site mystérieux...
Le chemin escarpé qui montait de plus en plus nous coupait le souffle, mais tandis que le soleil se levait, toute la fatigue accumulée par la marche disparut rapidement à la vue du fabuleux sanctuaire avec ses terrasses et ses sources émergeant du ventre de la terre. En face de nous se dressait le fameux petit temple rouge vif entouré de plusieurs bassins en pierre qui retenaient l'eau. Il régnait là une paix que seul les cris des corbeaux et des singes osaient troubler. Notre émotion se trouvait à son comble. Tout comme Robert, nous fûmes immédiatement ensorcelés par la beauté tranquille du site. Les deux grottes perchées sur un rocher dominant toute la forêt nous charmèrent tout autant, avec leurs parois sculptées de stalactites humides laissant deviner la présence d'eau. La plus spacieuse contenait les restes d'un Duni, l'âtre sacré indispensable aux lieux de cultes. C'était sûrement là qu'avaient brûlé les jambes du prêtre fautif, Indra le fourbe, qui tenta un jour de s'emparer des lieux (cf: La légende de Maneksha).

Soudainement, des bribes de la scène évoquée par le vieux Swami me revinrent en mémoire, faisant monter un frisson le long de mon échine. Je n'osais parler de cette tragédie à Paulo déjà suffisamment perturbé. Le Yogi blanc m'avait confié un peu de son passé sur le chemin, évoquant son séjour sur une presqu'île au milieu d'un clan d'ascètes de l'extrême dont il ne sortit pas indemme. On le savait bien en Inde, certains Sadhus aux méthodes des plus douteuses possédaient l'art de vriller les cerveaux. Paulo semblait donc si fragilisé que je préférais rester silencieuse sur le passé des lieux.

La matinée passa très paisiblement, en compagnie des singes nous offrant leur théâtre de pitreries. Autour des grottes, des restes de sacs plastiques et des nombreux paquets de cigarettes jonchant le sol témoignaient que l'endroit était toujours fréquenté. Il traînait aussi ça et là quelques bouteilles d'alcool vides et d'autres détritus. La colère engendrée par ce triste spectacle au milieu d'une nature si pure nous donna une énergie nouvelle. En peu de temps, nous avions confectionné des balais de fortune avec des branches feuillues et rassemblé toutes les ordures en un tas pour y allumer un grand feu de joie. Hypnotisés par les flammes et le charme des lieux, le coucher de soleil vint nous surprendre. Il semblait bien trop tard pour retourner en ville et faire une marche nocturne dans la jungle pouvait comporter certains risques, comme rencontrer des félins ou des éléphants. Nous avions tout intérêt à rester dormir aux grottes malgré notre manque de provisions. Cette première nuit, parfaitement calme, nous berça de rêves végétaux. Puis, l'aube, remplie de magie avec sa brume fantasmagorique qui enrobait la colline acheva de nous éblouir tandis que nous partions, heureux, retrouver Robert afin de lui donner nos impressions et rassembler le nécessaire pour vivre quelques jours ici.

Le rikshaw surchargé d'indiens qui nous ramenait au village fonçait dangereusement sur la petite route de montagne, mais l'émerveillement de la jungle et la béatitude nous ôtaient toute conscience du danger.

Après une courte discussion, nous décidâmes, Robert, Paulo et moi même, de séjourner ensemble dans la forêt. Il nous fallut peu de temps pour gagner les grottes de Maneksha, partageant ainsi le quotidien du fameux Tarzan fidèle à ses rendez-vous lunaires. Il se prit immédiatement d'affection pour des voyageurs dans notre genre, ignorant les discriminations de castes. Nous pouvions aisément cohabiter avec cet intouchable qui se montrait au final bien plus drôle que dangereux. Il suffisait juste de le laisser mener ses crises nocturnes car ensuite, le sommeil s'emparait de lui pour le reste de la journée. Lorsqu'il divaguait trop, on lui faisait fumer un peu de haschich pour calmer ses élans. Nous confondant avec des personnalités indiennes, politiciens ou stars du cinéma, Sonu inventait toutes sortes de scénarios complètement loufoques qu'il valait mieux écourter. Ses hallucinations ne semblaient jamais finir. Au cours de ces merveilleuses journées, Raja, un minuscule Sadhu très bizarre venant d'une ville voisine se mit à nous visiter de plus en plus fréquemment, parasitant ainsi notre nouvelle tranquillité. Ce dernier ne dégageait aucune confiance, flairant les lieux sacrés propices à la bonne fortune. Voyant que des blancs restaient là, l'opportunité de s'enrichir se présentait enfin à lui. Le fouinard nous demandait sans cesse des cadeaux pour forger notre soi-disant nouvelle amitié et cela dès qu'un objet intéressant sortait de nos affaires. Autant dire qu'il connaissait mieux le contenu de nos sacs que nous tant il les reluquait ! Craintif par nature, Raja décida de soudoyer Tarzan à l'aide de tabac, de haschich puis avec des flacons de whisky local. Ce n'étaient pas là des manières très religieuses, mais il désirait posséder coûte que coûte ce simplet suffisamment musclé pour le défendre en ces lieux sauvages.

Sonu se fichait éperdument des cadeaux empoisonnés du crapuleux Raja, n'ayant d'intérêt que pour ses voyages auxquels il tentait maintenant de nous initier. Il souhaitait sincèrement nous faire partager ses petites graines de folie, mais Robert le tenait bien en laisse. Par le passé, le sorcier helvète testa à plusieurs reprises les effets de l'hallucinogène. Les raisons de nous en tenir éloignés ne manquaient pas, surtout pour Paulo qui commençait à craquer. L'énergie de la forêt ainsi que les forces telluriques du temple et des grottes l'emportaient dans de fortes montées extatiques. Goûter dans un moment pareil le shilum infernal de Sonu aurait suffi à l'aliéner de façon irréversible. De plus, Robert avait réussi, à force de discussion, à balancer tous ses anciens plans en l'air, telle une tornade dévastatrice emportant au loin toutes ses convictions profondes. Pauvre Paulo! Lui qui pensait encore récemment suivre une formation de Sannyas (4) et se dénicher un bon Guru indien, il devint le disciple d'un banquier psychédélique occidental.

Ainsi, après avoir quitté les lieux enchanteurs et rejoint la demeure du vieux Swami Brâhmananda, notre aimable logeur, Robert décida de repartir au pays, suivi de son nouvel adepte. En effet, bien trop charmé par le puissant personnage pour s'en éloigner si brutalement, Paulo laissa toutes ses croyances sur le sol indien et s'envola vers l'ouest matérialiste. Je me retrouvais alors seule au village, méditant sur le sens de la vie...

Quelques jours plus tard, mon ami José réapparut, maigre comme un clou et noir comme une nuit sans lune. Cette année là, malgré ma règle d'or de voyager seule, j'avais accepté qu'il m'accompagne en Inde. Et comme je le craignais, José m'avait vite fait faux bond pour aller explorer les plages branchées du sud, trop fréquentées par les blancs à mon goût Le jeune imprudent connut tout d'abord l'euphorie des orgies et s'en donna à coeur joie, abusant pleinement de toutes ses drogues favorites. Finalement, le Goa-style qui l'attirait tant ne lui porta pas chance et il arriva dans les montagnes junkie jusqu'au cou. Je décidais alors d'écourter ma grande méditation pour l'emmener aux grottes, le seul endroit des environs où les éléments semblaient plus forts que sa toxicomanie. Il ne nous restait plus beaucoup de temps avant que la date fatidique de nos visas ne vienne sonner le glas du retour. Un séjour dans la jungle permettrait à José de s'aérer la tête et le soleil de l'altitude lui ôterait son teint blafard. Cette période défavorable, teintée d'une énergie négative, l'empêchait de chasser ses démons.

Sitôt arrivé aux grottes, Raja, le petit sadhu maigrichon qui tissait doucement sa toile, repéra les faiblesses de José et tâcha d'en profiter en lui livrant des petits cadeaux opiacés qui cessèrent vite d'être gratuits. Aucune confiance ne semblait possible devant l'appât du gain et je dus menacer fermement le gringalet pour qu'il arrête son trafic. Mais il me fut impossible d'éviter qu'il ravage définitivement notre Sonu qui filait déjà sur la pente raide. Le malheureux se mettait à avaler tout et n'importe quoi pour faire durer une ivresse qui tournait pourtant au cauchemar.

Un matin, en mal de civilisation, José se rendit au village pour y faire quelques emplettes. À peine arrivé dans la cité et juste après s'être installé à la terrasse d'un chy-chop, il rencontra un israélien tout miteux qui revenait lui aussi de Goa. Bien sur, le type n'avait rien d'angélique, mais José, l'esprit aveuglé par les résidus de narcotiques n'y voyait que du feu! Il se posa donc en victime idéale et le junkie qui ne connaissait plus aucune pitié le dépouilla de ses dernières roupies en lui fourguant, après lui avoir raconté une histoire aussi rocambolesque que pitoyable, un paquet de cachets locaux en guise de pilules du bonheur. José, qui se réjouissait d'aller revendre son stock dans le sud histoire de profiter d'un dernier délire avant l'imminent retour, fut fortement déçu d'apprendre qu'il ne possédait qu'un sachet de paracétamol indien. Au lieu de se trémousser au son de la transe devant l'océan, il se retrouva tapi au fond de la grotte à se gaver de shilums, tout dégoûté du genre humain! Chaque tentative de renouer avec ses anciens vices tournait irrémédiablement à l'échec. Alors, pour oublier ses tracas, José, habile de ses mains, se mit à fabriquer des bijoux avec des os de carcasses pourries qui traînaient dans la jungle. Se parant de ses créations et tout de noir vêtu, il devint sans le savoir une sorte de sorcier noir que tous commençaient à craindre. Les seuls en Inde à se vêtir ainsi étaient les Agoris (5) aux pouvoirs magiques qu'on prétendait mangeurs de cadavres. À cause de cette réputation, José ne put lier aucune amitié. Mais fort heureusement, au delà de tous ces désagréments, la magie de la terre, des arbres et des sources du sanctuaire se montrait bien plus forte que les attaques humaines et la paix ressentie estompait vite les interférences négatives. Inévitablement, une profonde tristesse s'empara de nous au moment de partir des grottes. Nous devions abandonner la jungle pour retourner dans notre monde merdique et sans âme.

Pendant ce temps, Sonu atteignait le point de non-retour. Une panique remplaçait l'ancienne euphorie car il n'arrivait plus à retrouver la raison plus de quelques minutes par jour. Dans ses rares moments de concience, il pensait même retourner en ville Désormais, le spectre bleuté le fuyait et ses monologues ressemblaient à des balbutiements incohérents. Raja, de son coté, paraissait bien trop chétif pour demeurer seul ici. Loin de posséder la prestance d'un guru charismatique, le traître n'avait aucune chance de s'approprier l'antre de Maneksha. Vraiment rien à l'époque ne laissait entrevoir l'avenir des lieux et nous quittions un site toujours chargé de mystères avec les plus sincères regrets. José avait heureusement retrouvé quelques kilos et un peu de couleurs. Même recouvert de ses reliques animales, il reprenait forme humaine. Mieux valait être en forme pour affronter les monstres d'un aéroport occidental, car l'attitude générale des humains, chez nous, flanquait toujours une envie violente de repartir le plus vite possible ! Mais José n'y avait pas encore goûté, c'était son premier séjour sur le sol indien.
Dans l'avion du retour, je ne pensais qu'aux grottes et me fichais pas mal des zombies qui nous attendaient. Maneksha avait planté son dard en moi, et l'élixir que contenait sa piqûre prenait place dans mon sang, me rappelant toujours à elle...

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notes:

1: les Védas forment un ensemble de textes de la religion hindoue
.2: Rama est un avatar du dieu Vishnu.
3: Les chacras:en sanscrit « roues », représentées par des lotus marquant sur le corps spirituel de l'homme les étapes de la progression de l'énergie vitale.

4 Les sannyas renoncent monde matériel pour atteindre la plus haute sagesse, l'état suprême.
5: Les Agoris: secte de Sadhus couverts de cendres vivants près du Gange.

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III

Durant cette période asiatique très intense, le monde occidental noyé dans le matérialisme me semblait complètement futile et nuisible, comme la plupart des gens que j'y croisais. Seule l'Inde magique et hypnotique savait m'attirer à elle avec une puissance qui ne laissait aucune résistance possible. J'avais alors opté pour cette réalité exotique où il suffisait de se laisser porter sans crainte puisque l'enchanteresse s'occupait du reste. Ainsi, ce fut l'ancestrale cité de Kashi, plus connue sous le nom de Bénarès qui m'attira tout d'abord à elle. Le train qui m'y emmenait traversait lentement les immenses plaines de l'Uttar-Pradesh (1). En ce matin à peine levé, affalée sur une couchette collante en skaï bleu, je rêvassais tranquillement aux rives du Gange malgré la chaleur étouffante qui se faisait déjà sentir.
Dans l'air planait l'odeur écœurante de canne à sucre chauffée dont on pouvait admirer l'étendue des cultures massives traversées par les rails. En attendant le fleuve, il fallait aussi s'arrêter dans quelques gares et découvrir les incontournables bidonvilles plus ou moins imposants où l'on apercevait, dès l'aube, des hommes accroupis se lavant les dents ou faisant leurs besoins au bord de la voie ferrée. On voyait aussi près des cabanes faites d'un mélange de briques, de taules et de bâches en plastiques, les femmes s'affairer à cuisiner tant bien que mal, entourées de tout un tas de gosses aux cheveux emmêlés à moitié nus.

De leurs cotés, les passagers du train tentaient de se remettre d'une nuit presque blanche en avalant un ou deux samosas, des pâtés aux légumes ultra pimentés. Pour ingurgiter ses boules de feu, il fallait boire du chy (2) brûlant servi dans des petits pots en plastique qui étaient ensuite jetés par les fenêtres sans aucun remords. Il n'y avait jamais de poubelles à disposition dans les
wagons populaires mais seulement des gosses misérables qui balayaient pendant les arrêts si on leur donnait une pièce. En fait, la plupart des gens préféraient tout balancer dehors, les alentours des rails débordants d'ordures puantes pouvaient en témoigner. Au loin, la gare de Kashi se profilait. La machine s'arrêta enfin. En descendant du bon vieux train «Delhi-Kashi-express», mes pas croisèrent par mégarde ceux de Germaine, une étrange hirondelle européenne habillée en Yogi qui affichait la cinquantaine assagie. Elle était vêtue à la manière d'une veuve indienne, mais portait sur la tête un turban de guerrier sikh. Paniquée, elle sautillait nerveusement sur le quai, entourée de quelques indiens intrigués et amusés par ses cris.

– "parler français ? Help ! Au secours ! Mes papier, volés! No English! Française! Please... au secours!...

Impossible de manquer d'humanité en la laissant là, car se retrouver sans papier et sans argent sur le quai d'une gare indienne n'était certainement pas la meilleure des situations à vivre. Aucun plan précis ne me rendait esclave du temps et malgré mon instinct qui me dictait de me méfier de cette Germaine, je laissais la solidarité entre voyageurs prendre le dessus pour m'occuper d'elle. Elle accepta instantanément ma proposition de la ramener à la capitale autour d'un copieux repas bien arrosé de chy pris à la cantine de la gare. Après une brève discussion, je réalisais vite qu'en plus de planer bien haut, Germaine n'y voyait rien du tout car sa coquetterie lui interdisait de sortir ses lunettes à triple foyer en public. Traverser un quai la mettait déjà en danger, je n'osais même pas l'imaginer seule dans le tumulte des rues de Delhi sans pouvoir dégoiser un seul mot d'anglais.

Mais avant de partir d'ici, il fallait impérativement obtenir une déclaration de vol faite en bonne et due forme par les autorités locales. Le temps de trouver un fonctionnaire qui sache parler et écrire l'anglais, de lui relater tant bien que mal les faits pour que ce dernier parvienne à tout retranscrire correctement, la journée touchait déjà à sa fin! Le soleil rejoignait l'horizon en nous baignant dans sa lumière orangée et les employés du poste de police ferroviaire prenaient tout leur temps, amusés par notre présence. Profitant de l'occasion, ils ne cessaient de nous questionner sur les prix en dollars des objets de la ménagerie typique européenne tout en nous servant du thé et des biscuits. C'était là le genre de discussion indispensable au bon déroulement de notre mission administrative qui nous passionnait autant l'une que l'autre ! Mais la déclaration de vol se trouvait maintenant dans la poche de Germaine et nous pouvions partir tranquille rejoindre la capitale.

Le train de nuit pour Delhi regorgeait de monde et nous ne pouvions pas espérer trouver une réservation. Aussi, nous nous installâmes dans un wagon au hasard sans billet, attendant le moment fatidique de la rencontre avec le contrôleur. Lorsque les couchettes furent toutes installées, il ne nous restait guère que le sol entre les portes et les toilettes pour camper. Nous n'étions pas les seules à devoir s'en contenter. Pas mal de passagers ronflaient déjà sur leurs banquettes lorsque le contrôleur arriva. Ses remontrances à notre égard fusèrent en masse, il n'était pas bien vu de frauder le train dans ce pays. L'homme excédé nous gronda sans ménagement avant de nous menacer de nous jeter du train à la prochaine gare.

Il faisait nuit depuis un moment et j'ignorais quelle station allait venir, un village paumé ou la grande ville de Lucknow. Il n'était pas question de se faire larguer en route sans argent au milieu de nulle part! Notre obstination à rester près des toilettes nauséabondes en signe de protestation désespérait Germaine, mais il fallait bien que ce lascar comprenne qu'on acceptait même les pires conditions de voyage. La promesse d'un scandale notoire de notre part si l'envie lui prenait de nous faire descendre fit hésiter l'employé. Déjà, quelques indiens assis près de nous semblaient touchés par la curiosité et commençaient à s'intéresser à notre conversation en baillant. Le moment idéal se présentait pour entamer le récit des mésaventures de Germaine et expliquer pourquoi nous devions retourner à la capitale. Prouvant notre bonne foi en brandissant les billets du trajet qui nous avait mené jusqu'à Kahsi, j'encourageais vivement Germaine à gémir avec moi sur notre pauvre condition de femmes blanches en détresse à l'étranger. Puis, faisant mine de fouiller dans mes affaires à la recherche de l'argent, je pris soin de planquer deux ou trois billets au fond de mon sac avant de donner quelques roupies au contrôleur qui les mit immédiatement dans sa poche. Il ne souhaitait pas non plus se faire déranger à cette heure avancée. L'employé corrompu qui profitait largement des ventes et des trafics divers ayant lieu dans ce train nous invita bien évidemment à partager le thé des réconciliations, ordonnant sèchement trois verres de chy à un gamin en guenilles qui portait sa gamelle brûlante. Sans prêter attention aux voyageurs de cette voiture plongés dans un profond sommeil, le môme hurlait à tue tête que son thé était chaud, très chaud!

Germaine n'en revenait pas, c'était donc ça la seconde classe couchettes! Son visage déconfit révélait clairement sa gêne. Demeurer assise par terre entre les toilettes dégageant des relents tenaces et les portes grandes ouvertes qui laissaient s'engouffrer un vent puissant et salvateur ne faisait pas partie de ses habitudes de nonne précieuse.

La yogi semblait plus habituée à la classe "air-conditionné". Cette plongée dans l'Inde populaire l'angoissait tellement que pour se donner du courage, elle me cassait les oreilles en chantant avec ferveur des prières en sanscrit dédiées à son guru, d'une voie aiguë et tremblante tout en levant les yeux au ciel, les mains posées sur son coeur. Je pensais à la jungle, attendant patiemment le moment où cette folle s'endormirait.

L'avenir restant toujours incertain en Inde, le voyage pouvait s'éterniser ou s'interrompre. Cette nuit là fut interminable mais calme, avec de longues escales au milieu de nulle part.

Au matin, nous débarquions à Delhi sans trop de retard mais avec de sérieuses courbatures dues à la nuit passée la tête dans les genoux à chercher désespérément quelques minutes de sommeil. Les roupies cachées pendant le trajet permirent d'avaler un petit déjeuner requinquant et de payer un taxi vélo pour nous mener dans les quartiers consulaires. Conduire Germaine aux autorités de son pays m'ôtait une grosse épine du pied car il fallait sans arrêt faire attention au moindre de ses pas. J'appréhendais plus la confrontation avec l'administration. Pas mal d'étrangers perdaient leurs papiers ici et nous devions présenter une histoire qui tienne debout à des bureaucrates soupçonneux. Nos dégaines locales chiffonnées du voyage ne permettaient guère de paraître crédibles et ces fonctionnaires planqués affichaient une haine féroce envers les gens de notre espèce, les marginaux et rebuts de leur bonne société.

Paul-Étienne Babillard, le responsable du service des passeports s'avéra une piqure de rappel efficace. Ce dernier présentait bien, avec une chemisette bleu pâle et un charmant petit pull en lainage rose posé sur les épaules. Soigneusement coiffé, il gardait une grande mèche blonde bien plaquée sur le front. PaulÉtienne sentait le parfum de luxe et affichait clairement son homosexualité. Ses mœurs nous indifféraient complètement, il pouvait bien faire ce qu'il voulait, mais il nous reluquait avec un tel dégoût que sa haine des femmes nous fut immédiatement dévoilée. Il jeta sans ménagements devant Germaine un questionnaire à remplir, après avoir vaguement écouté sa complainte en levant les yeux au ciel. Il lui arracha des mains la déclaration de vol que cette dernière lui tendait aimablement, critiquant déjà l'orthographe bancale des employés indiens. Puis, sans comprendre pourquoi, sa mère vint au coeur de la conversation qui ressemblait plus à un monologue hystérique. Paul-Étienne changeait subitement d'attitude, tendant une lettre parmi les dizaines où elle lui demandait de rentrer, se sentant au seuil de la mort. Quelque chose clochait chez ce monsieur. Il nous avoua qu'en fait, l'Inde ne lui plaisait pas. Il détestait être ici, mais les bonnes planques consulaires très convoitées se faisaient rares et pour échapper à son horrible maman, il avait dût s'expatrier ici malgré toutes ses appréhensions envers ce pays.

En nous regardant bêtement, il mit soudain son visage dans ses mains pour exploser en sanglots déballant ses confidences xénophobes et insultant sa génitrice. Nous faisions de gros efforts pour avoir l'air compatissant, même si l'envie de rire nous chatouillait sérieusement. Germaine se replia au fond du bureau pour remplir sa demande de passeport tandis que Paul-Étienne sanglotait, répétant la même phrase par saccades, en anglais, tout en se tirant la tignasse : «I want to go back to my CX Pallas (3)!... I want to go back to my CX pallas! »... répéta-t-il en haussant le ton.

Allons donc! Maintenant il voulait se téléporter dans sa belle voiture française! Alors, subitement, il déchira avec violence la missive en lançant un déchirant: «maman, pourquoi?». La scène devenait surréaliste. Il s'arrêta brutalement dans son élan dramatique pour me regarder droit dans les yeux. Son œil ne reflétait plus la tristesse mais un air venimeux et sadique. Il m'attaqua directement :

- Pourquoi, pourquoi vous habillez-vous en sari? Pourquoi voulez-vous vivre dans ce pays de merde avec ces indigènes?

- Peut être pour des raisons aussi extrêmes que les vôtres. Nous sommes beaucoup ici à fuir quelque chose de lourd!

- Mais enfin, ces indigènes, toute cette crasse et cette chaleur !

- Et bien quoi?

- c'est horrible! Je déteste vivre ici. Lorsque je rentre chez moi le soir, je prends un taxi-vélo et j'ai toujours un journal parisien dans la main. Je l'enroule pour frapper la tête du chauffeur et l'insulter en français pour qu'il aille plus vite, ça me défoule!

J'imaginais alors la scène avec Paul-Étienne en train de taper le crâne d'un chauffeur vigoureux qu'il désirait sûrement en cachette mettre dans son lit si il avait eu la peau blanche. Une vision digne d'un mauvais film!

Mais alors que je cherchais désespérément un prétexte pour m'enfuir de ce bureau, le hasard salvateur envoya son émissaire frapper à la porte. Le minois d'un jeune blondinet chevelu tendance Goa-style apparût dans l'entrebâillement. Les touristes fêtards dans son genre abondaient durant ces périodes de fêtes chrétiennes. Passer ses vacances de Noël à Goa faisait partie des expériences indispensables pour être reconnu et respecté dans les cercles branchés de la culture transe-électronique. Le jeune surfer fort embarrassé se déclara dépourvu de ses papiers perdus lors d'une party trop arrosée. Son allure féminine joua certainement en notre faveur car d'un coup, tout émoustillé, Paul-Étienne arbora un sourire charmeur et se débarrassa de nous au plus vite. Il fit entrer le minet en détresse et nous lança, avant de nous fermer la porte au nez en braillant::

- Allez les filles! du vent, je m' occupe de vos affaires! Voici ma carte, passez moi un coup de fil dans une quinzaine de jours! Allez hop hop!

La sentence tombait, j'allais devoir attendre au moins quinze jours dans cette ville polluée en compagnie d'une illuminée qui se prenait pour la réincarnation d'un sage sikh. De plus, rester dans cette ville sans fric nous promettait encore tout un tas de galères! Mais seule, Germaine ne pouvait certainement pas s'en sortir. Les mentalités avaient pour le moins changé en Inde, on croisait beaucoup plus de touristes égoïstes et moins de voyageurs compréhensifs habitués aux aléas de la vie de bohème. Heureusement, la fuite bruyante du bureau de Monsieur Babillard aiguisa la curiosité d'une employée du service social encore en place à cette époque qui se montra très intriguée par nos dégaines. Elle nous invita discrètement à boire un café dans son petit bureau. Après avoir écouté nos déboires, elle décida de nous faire une sorte de prêt personnel qui s'avérait indispensable à notre survie. Aucune aide financière n'était officiellement versée aux voyageurs en détresse. Tout le monde ici s'était accordé au même violon: il valait mieux dépenser le fric dans les Garden party. Les côtes de boeufs et les caisses de champagnes fraîchement livrées faisant l'unanimité, les fonds servaient d'abord aux livraisons de ripailles. Quant aux voyageurs malheureux, ils n'avaient qu'à aller traîner ailleurs ou bien souffrir en silence! Cette donation inopinée nous permit de reprendre illico le chemin de Kashi. Mais cette fois, j'embarquais Germaine dans un train avec des réservations.

La fraîcheur du fleuve et des ruelles ombrées de la vieille cité se montraient bien plus agréables que la moiteur polluée de la capitale trop bruyante. Dans la cité magique, on perdait rapidement toute notion du temps. Ainsi, un mois s'envola avant d'obtenir des nouvelles du consulat...

Germaine avait fort à faire. Sa principale activité consistait à séduire des hommes qui erraient autour du fleuve en quête d'un mari. J'appris ainsi que, dans sa quête d'un passeport indien, s'occuper des mœurs locales n'était pas dans ses priorités. Mieux valait que notre camaraderie s'arrête là. Heureusement, la jungle me rappela vite à sa magie, coupant court avec le quotidien enchanteur de Kashi. Avant de retourner aux grottes, je ramenais comme promis Germaine auprès d'un Paul-Étienne tout penaud et distant qui délivra le passeport et nous congédia au plus vite. Il gardait toujours en mémoire la scène passée où il avait lâché toute sa frustration raciste, se mettant ainsi en danger. L'évocation de ces faits aux autres employés n'aurait pas été bien bienvenue. Dans ces bureaux où les postes étaient très jalousés, on pouvait facilement se faire allumer par un collègue. Mais l'essentiel s'accomplissait enfin, Germaine possédait ses nouveaux papiers et un paquet de dollars qui permirent aussi de rembourser l'employée sympathique. La yogi avait reçu une grosse somme de ses adeptes du Luxembourg, une bande de veuves richissimes fort inquiétées par ses déboires. Elle pensait alors rejoindre l'ashram de son Guru et de mon coté, je m'apprêtais à quitter la ville pour retourner vers les montagnes. Mais je commis l'erreur fatale de lui parler du sanctuaire où je me rendais tandis que nous buvions le chy des séparations. Ce fut peine perdue de la dissuader, elle fit des pieds et des mains pour m'y accompagner.

À l'arrivée sur le site enchanté, Germaine se mit à sautiller dans le temple, les bras tendus vers le ciel et les yeux hagards. Affirmant que son paradis tant cherché était là, elle me montrait le signe de cette prophétie une tâche brune sur la façade peinte en rouge censée ressembler à un phallus sacré. Je préférais ne rien déduire à la hâte d'un tel oracle.

Le Tarzan (4) que j'avais connu avant de quitter les lieux quelques mois plus tôt ne semblait plus demeurer là. Les petits tas d'offrandes végétales qu'il répandait partout autour de la source mère manquaient à l'appel. Au contraire, le temple reluisait, propre et accueillant, décoré de cloches toutes neuves, de babioles et de voiles rouges aux broderies dorées recouvrant des icônes en photo. Plusieurs énormes cônes de pâte d'encens rougeoyants envoyaient leurs spirales de fumées parfumées. Rien ne rappelait l'ancien locataire des lieux.

Un homme d'âge mur apparut alors à l'entrée d'une grotte, agitant les bras dans tous les sens pour nous inviter à boire un thé qui semblait de la plus haute importance! L'antre de Maneksha hébergeait donc un nouveau locataire en la personne de Surya, un ancien mercenaire qui décida de devenir ascète suite à un coma provoqué par un accident de parachute.

Surya déclara arriver des hauts sommets à la frontière du Kashmir où il passa plusieurs années en compagnie d'un guru. Son instinct le mena un jour en ces grottes pour servir et garder les esprits de la forêt. Il en était intimement persuadé. S'habillant à la façon d'un prolo plutôt fauché, le sage refusait de porter les parures traditionnelles des yogis avec lesquels il ne s'entendait pas du tout. Las de vivre des jours solitaires, il s'aventura dans cette région moins isolée pour y rencontrer des âmes sympathiques à qui parler. Dans son ancienne grotte, la neige bloquait les routes pendant plusieurs mois, le plongeant dans une solitude forcée alors qu'il était plus bavard qu'une pie. Il nous convia à passer la nuit en sa compagnie, ayant bien évidemment tout un tas de choses à nous dire.

Germaine subit alors un furieux coup de foudre pour l'homme grisonnant. Son coeur chavira dans l'ivresse de l'amour, la faisant tituber comme une gamine. Elle rêvait déjà de l'épouser et de rameuter ses adeptes dans ce paradis propice aux meilleures pratiques spirituelles. Pour séduire le sage, elle mit au point un sortilège de magie écrit dans un des petits carnet qui ne la quittaient jamais. La mégère rassembla rapidement tous les éléments nécessaires au rituel. Germaine savait parfaitement qu'il fallait suivre strictement les indications notées mais sa précipitation avide lui fit perdre ses moyens. Elle se trompa quelque part dans la formule car Surya me proposa de rester à ses cotés pour veiller sur les lieux et l'ignora complètement. Germaine, très humiliée, entra dans une rancoeur féroce assez mal dissimulée. Elle jura intérieurement de se venger avant de prétexter devoir se rendre aux pieds de son guru qui l'appelait dans son sommeil. Elle quitta rapidement le sanctuaire pour se rendre à son ashram situé non loin de là.

Le charme attractif des lieux chassa mes dernières hésitations et je laissais de côté mon esprit méfiant, même si ce nouveau gardien paraissait un peu tordu. Comme beaucoup de sadhus dans ce pays, il se prétendait libre en mœurs et en pensées. Mais ce discours là déjà mille fois entendu me laissait de marbre. J'acceptais pourtant de rester, sensible avant tout à l'appel de la nature. Le décalage avec l'occident ne me permettait plus de tergiverser. Je souhaitais trouver une grotte et celle-ci s'offrait justement à moi, comme un présent impossible à refuser. L'endroit aussi sauvage que mystérieux attirait fatalement de nombreuses convoitises malsaines. La magie naturelle qui envoutait les esprits affolait beaucoup de dévots des alentours qui, aidés par les incroyables histoires ésotériques et surnaturelles contées par Surya, se retrouvaient avec l'eau à la bouche, avides de miracles. Il fallait protéger le site des envolées trop enthousiastes qui poussaient les hommes à vouloir bétonner les lieux, couper les arbres et priver les animaux de leur eau afin de rendre le site accessible aux véhicules et confortable pour les touristes religieux. C'était bien connu en Inde, les oracles et les transes rapportaient beaucoup de fric et de notoriété tout en attirant un maximum de monde. Les prêtres avides de reconnaissance et d'argent ne reculaient donc devant aucun sacrifice. Ainsi, les riches pouvaient expier leurs pêchers ou garder leur pouvoir en versant des copieux pourboires qui faisaient taire toutes les idées reçues. Les pauvres, eux, se contentaient de rien sans se rebeller. Il continuaient à espérer une meilleure incarnation en touchant humblement les pieds des prêtres comme des riches, mais seulement si leur caste le leur permettait.

Alors que, débarrassée de Germaine, je commençais enfin un séjour paisible au grottes, le mercenaire reconverti en yogi aborda l'idée de construire des tanks à eau en ciment complètement fermés aux singes et aux oiseaux supposés servir au dévots souhaitant se doucher avant la prière. Une triste colère m'envahit. Comment un fervent défenseur de la nature qui se disait rempli de sagesse pouvait-il avoir de telles idées insensées ? Et les êtres qui vivaient dans l'antre de Maneksha étaient-ils fatalement voués à ne jamais connaître la paix? Les semaines à venir allaient peut être m'apporter la réponse...

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notes:

1 région du nord-est de l'Inde, s'étendant des plaines jusqu'au Népal.

2 Thé au lait sucré épicé au gingembre, à la cannelle et à la cardamone

3 Voiture présidentielle ou diplomatique de luxe qui remplaça la célèbre DS.

4 Sonu, le personnage possédé adepte des voyages hallucinogènes.

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Depuis plusieurs semaines, la jungle baignait en pleine mousson. Notre tranquillité n'avait rien d'exceptionnelle vu la rareté des visites durant cette saison difficile. Pas un yogi blanc ni aucun autre parasite n'osait s'aventurer dans l'atmosphère lourde où voltigeaient des armées de moustiques affamés. Les sentiers se changeaient en ruisseaux boueux, parfois en rivières. On voyait surgir de nulle part de gros lézards, des serpents multicolores aux poisons mortels et des scorpions par centaines. À l'intérieur des grottes, les sources dégorgeaient aussi et nos lits s'en trouvaient souvent inondés. Il était impossible de stocker les branches sèches à cause des bestioles venimeuses qui, en quête d'un abri étanche, venaient se loger dans le moindre tas. On survivait dans une fumée permanente de bois mouillé et de fibres de noix de coco, une nuée juste bonne à écarter les insectes buveurs de sang. Bref, tout autant d'embêtements dans un quotidien étouffant de chaleur et d'humidité. Pourtant, deux indiens, Lalal et Meetha, venaient tournoyer autour des sources avec en tête l'ébauche d'un projet bien malsain.

Surya, le légionnaire devenu ascète, se dévouait tant à sa chère déesse qu'il la voyait se manifester partout. Obsédé par les mirages, il ressassait aux villageois bravant les pluies ses histoires farfelues à propos des sois-disant apparitions divines qui faisaient tâche d'huile. La notoriété de l'endroit sporulait dangereusement le long du fleuve. Beaucoup de dévots motivés par cette recrudescence de prodiges espéraient voir ressurgir les fameux oracles du temps de Maneksha (cf: la légende). Tous ces gens pouvaient devenir de bons donateurs. En effet, il était courant en Inde de céder une partie de sa fortune aux œuvres charitables et dans les temples pour amadouer ou apaiser les dieux. Ainsi, le pays voyait naître des dharamsalas, lieux destinés aux plus démunis qui pouvaient trouver pitance et refuge pour la nuit. Certains contribuaient plutôt à la construction d'Ashrams, les sites sacrés abritant gurus et disciples. D'autres riches faisaient édifier des temples pour leur postérité. Toutes sortes de structures hôtelières et boutiques à bondieuseries jaillissaient inévitablement autour de ces lieux de culte, incitant vivement le pèlerin à consommer. En s'impliquant dans un business religieux semblable, on pouvait espérer obtenir le respect ainsi qu'une bonne recette quotidienne. L'idée saugrenue qui motivait nos visiteurs en proie à un vif désir de reconnaissance sortait tout droit de cette coutume populaire.

Lalal tenait une pâtisserie dans une célèbre ville sacrée de la vallée. Il vendait ses gâteaux aux pèlerins qui les écrasaient ensuite avec ferveur contre les photos ornant les temples où sur les bouches des divinités en marbre. Le marchand se fichait bien que ses sucreries finissent entre les pattes des fourmis tant qu'il les écoulait par kilos. Les offrandes de douceurs s'avérant essentielles dans le culte hindou, presque tous les passants lui en achetaient avant d'aller prier. Pourtant, ce business fructueux ne semblait pas lui suffire, tout comme son grand ami Meetha qui vendait des voitures japonaises dernier cri faisant fureur dans la nouvelle classe riche. Prospère, il admirait le Gange aux rives argentées du haut de sa somptueuse demeure. Mais seule lui manquait une réputation d'honorable et pieux citoyen.

Un jour, les marchands entendirent parler des phénomènes ésotériques survenus au temple anciennement maudit. Sentant venir à eux la bonne fortune et l'opportunité de laver leurs âmes corrompues, ils décidèrent d'y faire construire tout un complexe moderne en prenant exemple sur un édifice surplombant les collines avoisinantes. Là bas, l'homme avait complètement salopé la nature sauvage en l'engloutissant sous des couches de béton et de peinture vanille-fraise. Des milliers de dévots venants des quatre coins de l'Inde défilaient dans cet endroit. Du coup, les brahmanes avaient vite éjecté de là les ascètes drogués qui gardaient ancestralement les lieux pour profiter pleinement des paquets de roupies tombant généreusement chaque jour. Monnayant désormais la moindre prière, ils instaurèrent même une bénédiction payante obligatoire à l'entrée pour empêcher les plus pauvres d'accéder à l'édifice sacré.

Lalal et Meetha jubilaient comme des gosses en imaginant la plaque dorée à l'entrée du temple sur laquelle seraient gravés leurs noms d'honorables et généreux donateurs. Le pâtissier voyait déjà sa boutique aux pieds de l'antre de Maneksha et le concessionnaire, quand à lui, pensait assurer le taxi-service menant les riches de Dehli aux grottes. Ils avaient même envisagé la construction d'un escalier cimenté facilitant l'accès aux fleurs de la société moderne croulant sous les kilos de la nouvelle obésité, ceux qui n'avaient plus l'habitude de marcher dans la nature. Dans leur projet fou, ils songeaient également à bâtir des citernes bétonnées ainsi qu'un grand hôtel pour accueillir les pèlerins aisés. Pas une seconde ils ne se soucièrent de priver les animaux des sources forts rares dans cette forêt, ni de ruiner le paysage si cher à la yogi qui vivait là. Leur plan mettait en route une machine infernale que nous tentions d'éloigner à tout prix. Rêvant obstinément d'un nouveau Mansa Devi (1) les deux complices commencèrent à nous visiter de plus en plus régulièrement, les bras chargés de gâteaux et de vivres qui nous faisaient forcément défaut en ces temps difficiles. Ils se donnaient bien du mal pour franchir les ruisseaux et les chemins glissants sous les trombes d'eau. La cause qui les animait semblait valoir cette peine. Ils connaissaient déjà mes colères noires dès qu'on abordait le sujet des constructions sur le site. Mais les deux hommes qui refusaient de se laisser mener par une Angrish (2) concentrèrent tous leurs efforts de persuasion vers mon acolyte indien. Mes doutes grandissaient à son sujet. C'étaient bien ses histoires exagérées qui attiraient de tels requins aux grottes et je craignais qu'il ne cède à leurs promesses de confort. Mais il semblait s'amuser de la mauvaise foi de nos deux "promoteurs" qui avaient définitivement besoin d'une leçon.

Nous cherchions à créer une diversion capable de détourner leurs esprits tordus. Un soir de grand questionnement autour du feu, l'idée d'une "chasse au trésor" germa dans nos pensées. Il existait une grotte inexplorée dans la falaise juste en dessous du temple. L'entrée, une fente étroite dans la roche, menait à un couloir où l'on ne pouvait avancer qu'en se tassant contre les parois gluantes. Toute rencontre avec les cobras pullulants par ici s'avérait aussi probable que fatale. Le sol était couvert d'une épaisse couche de feuilles mortes sous laquelle sévissait l'inconnu et nous n'avions jamais tenté d'y poser nos pieds nus. Les méditations pratiquées juste au dessus engendraient des ressentis si puissants que nous préférions laisser libre cours à notre imagination ! Ce lieu étrange et chargé de mystère se prêtait donc parfaitement au jeu pour appâter nos crapules.

Lalal tomba en premier dans le piège tendu. L'image d'un amas d'or et de pierres précieuses, peut être le trésor de quelque ancien maharajah enfoui dans cette grotte lui fit monter une fièvre tenace qui ne s'apaisa plus. Il perdit le sommeil et harcela Meetha. Ce dernier, excédé par la folie de son ami, accepta finalement de l'accompagner dans la caverne. Pour gagner un peu plus de temps, il nous fallut mettre en place toute une série de pseudo purifications impliquant de longues préparations ascétiques et méditatives pour nos marchands. Nous utilisâmes également un calendrier astral afin de choisir la date la plus éloignée possible pour descendre dans l'antre secrète. Après avoir dressé une incroyable liste d'ingrédients nécessaires aux rituels précédant l'événement, nous fîmes poireauter Lalal et Meetha presque trois semaines avant d'atteindre Poornima (3). J'en profitais pour leur faire nettoyer tous les plastiques jetés par les dévots dans la falaise devenue une vaste poubelle. Bien sur, ils ragèrent devant ma requête. Il s'agissait là d'un boulot de basse caste. Pourtant, par peur de se faire éjecter des lieux sans pouvoir atteindre le potentiel magot, ils retroussèrent leurs manches et entassèrent avec dégoût les plastiques gluants dans un coin avant d'y mettre le feu devant mes yeux ravis. Je savourais là une vengeance secrète contre tous les salopiauds qui ne respectaient pas les lieux. Ces deux là, comme beaucoup d'autres, avaient maintes fois balancé les sacs transportant leurs chères offrandes dans la nature. Il ne furent donc pas épargnés des besognes "d'intouchables".

Malgré tous les sévices subits par mes soins, Lalal et Meetha continuèrent à me couvrir de mes gâteaux préférés. Cherchant à me corrompre à tout prix, ils amenèrent également du haschich, une substance strictement interdite en ces lieux dédiées aux déesses. Je refusais poliment, regardant avec regret les boulettes huileuses repartir à la ville. Les complices espéraient acheter mon âme hantée par les esprits de la forêt avec quelques friandises. Ça me rendait dingue, mais je laissais faire en pensant au jour où nous allions descendre dans l'abîme. Pourtant, certaines craintes ne manquaient pas de venir ternir le tableau. Découvrir avec ces deux là les secrets gardés par la jungle s'avérait peut être dangereux. Si par malheur quelque trace de trésor où de pouvoir ésotérique se trouvait dévoilé aux yeux des malfrats, c'en eut été fini de la tranquillité ici. L'endroit se trouverait dévasté en moins de deux par des centaines de croyants assoiffés.

Cette nuit là, je ne pus dormir tranquille, même si la silhouette bleutée de Maneksha visita mon sommeil comme pour me rassurer, accompagnée de son bataillon de najas. Mais à cette époque, les rêves et leurs messages ne représentaient rien pour moi. Leurs interprétations vaporeuses « new-age » qui remplissaient tout un tas de livres me laissaient d'autant plus septique...

Le jour de l'exploration arriva, annoncé par une magnifique pleine lune opalisant la forêt de sa lumière féérique. Étonnamment, les pluies diluviennes avaient fait place à un vent salvateur qui soufflait calmement sur la colline. Lalal et Meetha se présentèrent comme prévu aux aurores, luisants de propreté et chargés d'offrandes. La fierté d'inaugurer la grotte secrète se lisait sur leurs visages radieux, même si Lalal se montrait particulièrement nerveux. Il gesticulait dans tous les sens en transpirant tel un taureau se débattant dans l'arène. Deux bonnes douches glacées ne suffirent pas à le calmer, les quelques heures de la récitation méditative du Devi Baghavat (4) non plus! Bien au contraire, l'homme surexcité se tortillait et respirait fortement, gênant notre concentration et agaçant son compère qui tentait de le calmer, visiblement honteux de ses débordements. Au moment de commencer les célébrations aux divinités de la jungle, Lalal se précipita dans le temple en bousculant son ami sans ménagements et manqua de me tomber dessus.

D'un signe de tête éloquent, nous nous accordâmes tous les trois à l'ignorer cordialement. Durant le rituel, à plusieurs reprises, le pâtissier s'emporta et se mit à crier violemment des expressions incompréhensibles. Puis il se frappa le crâne sur le sol du temple, ne semblant vraiment plus rien contrôler. Possédé par on ne savait trop quoi, il perdait tout bonnement la tête. Les esprits de la forêt semblaient bien veiller au grain, embrouillant intentionnellement toute perception dans les cœurs malintentionnés...

Surya commençait à craindre d'ouvrir le chemin du trésor. Ces hésitations engendrant la fureur de Lalal, le prêtre céda finalement à sa folie. Tous ensembles, nous arrivâmes à l'entrée du couloir naturel avec les thalis (5) remplis de prashads (6). Lalal, encore tout suant, tentait de devancer tout le monde. Mais le chaman le précéda, embarquant avec lui Meetha qui semblait mieux se contrôler. C'était à mon tour d'entrer lorsque le marchand de gâteaux me bouscula violemment pour me dépasser. Au lieu de réagir, je demeurais imperturbable et me délectais à l'avance de la suite des événements. Quelques mètres plus loin, le rondouillard se trouva coincé.

- Trop de ventre, lui lançais-je avec un sourire radieux, peut être ne pourras tu pas aller plus loin, ce serait tellement dommage !

Vexé et offusqué de mon culot, il poussa de toutes ses forces, retenant son souffle et rentrant le ventre. Les secousses démentes qui le parcouraient encore l'obligeaient à se frapper la tête sur les parois de la grotte. Il m'énervait. Je lui envoyais une bonne baffe afin de le calmer, lui rappelant que le chaman et Meetha devaient déjà nous attendre dans la caverne secrète. Je ne voulais surtout pas rester coincée là avec ce malade alors que je sentais de plus en plus l'énergie des reptiles autour de nous. L'effet fut immédiat, Lalal reprit son calme en inspirant à fond et avança dans les entrailles de Mata (7)

Enfin le couloir s'élargit, laissant apparaitre la lueur des lampes à huile de nos deux prédécesseurs qui patientaient dans une première salle toute ronde. Lalal et son compère gardaient la bouche grande ouverte, cherchant du regard quelques joyaux. Pour atteindre la crypte, il fallait d'abord traverser une caverne dont le sol disparaissait sous un amas de feuilles mortes. Il faisait presque froid. L'eau coulait doucement le long des parois. Lalal et Meetha commençaient à s'affoler des mouvements autour de nous et du son émanant d'en dessous. D'un coup, le chaman se tut et nous regarda avec des grands yeux. Ses gestes silencieux indiquaient que nous avions de la visite. Quelque chose bougea entre les jambes de Lalal et ce dernier, dans un élan de panique, fit un bond en direction de la sortie.

- des serpents, c'est plein de serpents ! On aurait pas du venir ici ! s'écria t-il.

- On te l'avait bien dit Lalal, maintenant tu restes et on finit les rituels ! lui dit le chaman. Allons! un homme comme toi, apeuré par quelques petites bêtes rampantes ! Et tu voudrais t'installer dans cette jungle ?!

- Peut être que la déesse ne veut pas de vous ici ! rajoutais-je en pouffant, vous feriez mieux de partir ! Parce que des bestioles, il y en a plein d'autres, partout, tout autour de vous...

Un autre serpent passa non loin de Meetha. La panique les saisît tous les deux. Des bruits de glissements arrivaient maintenant de toutes parts, faisant frémir les feuilles mortes autant que les chairs angoissées de nos deux terreurs. Une force oppressante emplissait maintenant la grotte. Lalal et Metha se précipitèrent vers la sortie, s'écorchant au passage le long des parois étroites. Le plan était un succès total, nos promoteurs crevaient de trouille ! Les cobras grouillaient partout ici. Ce que nous ressentions en méditant dans le temple ne venait donc pas seulement de notre imagination. Doucement, pour ne pas énerver les cobras, nous gagnâmes la sortie. Dehors un orage finissait de s'abattre sur les montagnes. Dans le ciel lourd grondait un tonnerre mourant sous les derniers éclairs. La pluie tombait de nouveau. Nos poltrons ne se montraient plus si fiers, grelottants près du temple tel deux chiens mouillés. Nous les invitâmes à se réchauffer devant notre âtre enfumé. Les cerveaux englués par les superstitions ancestrales, Lalal et Meetha semblaient sincèrement préoccupés d'avoir fâché la déesse.

- Rien ne peut être construit ici Lalal, luis dis-je. C'est le royaume des animaux, les serpents en sont les rois.

- Tu ne seras pas toujours là ! rétorqua t-il

- Mais ça n'a rien à voir avec moi, ni avec vous non plus, d'ailleurs !

Je cessais de leur parler, nul besoin de s'étendre davantage sur le sujet. Nous étions ennemis, mais l'endroit où je vivais m'interdisait toute mauvaise parole où action envers un visiteur dévoué, aussi pourri fut-il à mes yeux. Je préférais leur tourner le dos pour entamer une méditation silencieuse et ne les vit même pas partir, explorant mon centre et ses univers secrets. Demeurer immobile quoiqu'il se passe aux alentours jusqu'à ce que les perturbateurs se découragent et s'en aillent était une chose importante apprise ici. Je fis donc souvent de nombreux voyages fantastiques en moi même. Lalal et Meetha n'avaient pas dit leur dernier en quittant le sanctuaire, car, quelques jours plus tard, la visite d'un fonctionnaire de l'immigration accompagné d'un policier me rappela à leur souvenir. La claque envoyée au pâtissier n'était visiblement pas digérée. Faisant jouer de ses relations, Lalal tentait indirectement de me chasser des grottes. C'était un fait, je n'avais pas vraiment le droit de rester dans la jungle sans le fameux visa de résidente qui se délivrait au compte-goutte. On pouvait s'en procurer en acceptant d'entrer dans certaines communautés religieuses plutôt mafieuses où en s'inscrivant à l'université. Sans cela, on obtenait des visas de tourisme qui impliquaient de toujours s'enregistrer dans une structure hôtelière. Les gredins, déçus de ne pas avoir réussi la conquête de la colline sacrée pensaient alors tenir leur revanche.

Le contrôle de mes papiers terminé, j'envoyais paître le policier et son bureaucrate, refusant de leur parler d'avantage avant qu'il n'aient rendu visite à mon ami Swami Brahmananda (8) Le vieux yogi m'avait inscrite sur le registre de sa pension en prévention de ce type de problèmes et assurait son rôle de protecteur discret et efficace comme il me l'avait promis un jour. En attendant, j'entrais de nouveau en exploration intérieure, tournant le dos aux inspecteurs médusés.

Après toutes les vérifications, plus rien ne m'empêchait de rester au sanctuaire. Je mentis au type de l'immigration et au policier en leur promettant de retourner chaque soir en ville. Les craintes de la jungle abritant bêtes féroces et vieilles superstitions empêcheraient certainement leurs visites nocturnes. Il me restait encore quelques semaines à passer en Inde en toute tranquillité avant une nouvelle bataille administrative pour renouveler mon visa. Soudain, l'envie me prit de jeter ce maudit passeport dans la jungle. Après l'avoir sorti de son sac, je m'avançais au bord de la falaise pour l'envoyer dans les airs sous la pluie et les moustiques à la merci des singes. Mais ce fut dans les restes de notre cérémonie qu'il échoua, alors que Surya nettoyait justement l'entrée de la grotte secrète avant de la dissimuler sous les feuillages. Mieux valait cacher les secrets de Maneksha et éviter toute intrusion.

Lalal et Meetha avaient laissé de coté leurs projets de chantier et n'allaient certainement pas vanter leur courage légendaire en ville. Retournés à leurs business respectifs, ils oublièrent momentanément leurs idées de grandeur. Malgré cette victoire, je savais pertinemment que ce n'était pas là ma dernière bataille à mener. J'allais devoir affronter bien d'autres idiots et autres êtres malintentionnés. Mais tant que les esprits de la forêt veillaient, ils pouvaient bien tenter le pire. J'étais hantée par la jungle qui m'emplissait d'une immense volonté de la défendre. La venue onirique de Maneksha durant la nuit de pleine lune me confirmait aussi que les rêves, si intenses au cœur des éléments naturels, semblaient porter des messages plus importants que je ne le croyais. Je repris mon passeport mouillé, curieuse de connaître la suite de cette aventure.

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notes:

1 Célèbre temple de la vallée cité auparavant devenu un gros tiroir-caisse

2 Nom péjoratif donné aux blancs depuis les colonies anglaises.

3 la pleine lune

4 Récit épique sacré de la déesse Durga nécessitant une longue récitation

5 Assiettes de métal utilisées pour diverses occasions, repas ou rituels.

6 Offrandes de nourriture aux dieux et déesses.

7 La déesse suprême Durga (l'inaccessible).

8 Conteur de la légende de Maneksha

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Shani et Samudra

Non loin de la jungle enchanteresse se trouvait un petit village longeant les rives du Gange sacré. De nombreux temples et ashrams envahissaient le bas de ses collines et sa réputation de sanctuaire à yogis dépassait bien des frontières. Très apprécié de certaines stars du rock reconverties à l'hindouisme, le hameau avait connu son heure de gloire au cours des sixties. Cette contrée comptait également parmi les favorites des indiens fortunés pour venir s'y rafraîchir lorsque les villes se changeaient en fournaises irrespirables. Et depuis peu, de prestigieux centres de Yoga et de méditation attiraient le gratin international. Le climat des basses montagnes étant l'un des meilleurs du pays, la vallée devenait une sorte de paradis pour les étrangers qui désiraient s'instruire et méditer durant de longs séjours en Inde dans des conditions optimales. Bien sur, une telle renommée séduisait aussi les gurus manipulateurs qui, flairant la bonne fortune, instauraient entre eux une concurrence déplorable. Cette rivalité s'expliquait d'autant mieux avec l'immense rassemblement religieux du pays, la Kumba-Mêla, qui se tenait régulièrement tout près d'ici. Durant ce festival, beaucoup d'adeptes de l'hindouisme espéraient trouver un maître spirituel. On croisait aussi parmi les respectables yogis une nichée de sadhus de pacotille, guettant d'éventuels disciples fortunés, qui sollicitaient au passage la générosité des pèlerins. Ils passaient par millions à cette occasion, tous prêts à dépenser les économies d'une vie sur le site.

Mais ces lieux agréables n'abritaient pas que des apprentis yogis et quelques célébrités bien cachées derrière des murailles d'ashrams. Il gravitait également tout un tas de babas venus de l'ouest en quête d'absolu et de haschich. Pourtant, pratiquer l'ascétisme à l'indienne comportait de vraies difficultés. Rien n'était vraiment gratuit pour les sadhus blancs qui mendiaient près du fleuve et pas un indien ne donnait ses roupies à un occidental habillé en yogi. La plupart des autochtones ne concevaient guère que des voyageurs puissent rester en Inde sans planquer quelques liasses de dollars sous leur longui (1). De ce fait, une vraie malédiction s'abattait sur les touristes et les étudiants fortunés qui devenaient les proies favorites des baroudeurs fauchés. Ces derniers s'implantaient parfois dans la vallée, comme Shani et Samudra, deux femmes débarquées au village une vingtaine d'années auparavant...

La période orageuse qui sévissait alors annonçait la fin de la mousson. Quelques éclairs éclataient encore sur les montagnes et des averses conséquentes faisaient émerger des ruisseaux bouillonnants. Dans l'antre de Maneksha, il devenait difficile d'entasser les offrandes. L'humidité, les insectes et les souris envahissaient les sacs de riz et de farine déposés par les dévots. Les paquets s'entassaient au fond des grottes au fil des visites et des festivals. À cette époque, lorsque les les cols himalayens devenaient accessibles, les hindous fréquentaient les sites sacrés situés dans les hauteurs, aux sources des trois grands fleuves. Sur les chemins menant vers ces sanctuaires on trouvait une multitude de lieux vénérés. Désormais, le petit temple rouge devenait populaire et les offrandes conséquentes. On reconnaissait à la divinité des lieux le pouvoir de révéler les oracles par la transe. Ailleurs, dans les Darhamsalas de la vallée, les jardins s'emplissaient de pauvres pèlerins affamés et épuisés par les routes interminables. Nous avions décidé d'amener notre stock de vivres au village pour les leur offrir.

Surya, le gardien illuminé, souffrait alors de la malaria. Je devais souvent franchir les sentiers boueux pour descendre au village chercher de la quinine ainsi qu'un peu de lait frais et des fruits, les seuls aliments qu'il pouvait ingurgiter. Malgré une certaine curiosité de découvrir la jungle luxuriante dans la mousson, il n'était guère réjouissant de croiser des serpents lovés sur les sentiers, ni de se retrouver avec une bonne cinquantaine de piqûres de moustiques sur les bras à chaque voyage. Mais c'était pire encore de devoir jeter les sacs de riz sous la pluie et d'entendre continuellement les délires d'un mauvais malade. Par un beau matin, ce dernier m'invita à descendre de mon nid végétal pour distribuer des vivres dans la vallée avec l'aide d'un baghat (2). Il se souvint d'une femme blanche nommée Shani qui résidait au bord du Gange et m'envoya lui livrer un peu de nourriture. Une fois arrivée au village, j'abandonnais mon associé à sa tâche pour franchir le fleuve à la recherche de la Yogi blanche. Du haut du grand pont suspendu secoué par les courants, on pouvait écouter le chant du Gange et sentir sa fraîcheur traverser le plancher fébrile squatté par les vaches sacrées qu'il fallait parfois enjamber. L'eau hypnotique m'attira tout droit vers les plages au sable argenté pour m'offrir les bienfaits d'un bain. Tout près de là se tenaient Shani et Samudra, englouties dans les volutes de fumée s'échappant de leur shilum.

Tandis que les disciples des ashrams locaux s'affairaient à transcender leurs vilains égos, Shani et Samudra se fichaient bien de quelques grammes de fierté en trop. Aussi passaient-elles leurs journées au bord de l'eau à fumer nonchalamment au soleil. De toute façon, la magie des lieux finissait toujours par attirer les voyageurs non loin de la bicoque de Shani. Il suffisait d'attendre sur leur perchoir de buses guetteuses. Mais l'apparence d'une relation amicale entre elles était trompeuse. En fait, Shani et Samudra se chamaillaient souvent et ne manquaient jamais de se baver dessus pour obtenir les faveurs d'autrui. Ce sale réflexe humain collait encore à leur peau de yogis malgré les années de travail intérieur et les menait à l'encontre même de la philosophie à laquelle elles s'identifiaient. Afin de financer leur interminable ascèse, les deux femmes devaient se faire de nouveaux amis dans les deux hameaux environnants reliés par une piste unique bordant le fleuve. Ils étaient bien trop petits pour ne jamais s'y croiser. Ce manque d'espace les obligeait à alpaguer les mêmes blancs avant qu'ils ne sèment tout leur pognon dans les monastères. Inévitablement, la concurrence s'installait entre elles et empêchait toute relation saine. Au delà de leurs interminables critiques et disputes, seul le haschich semblait capable de les faire s'accorder au même violon. Au fond, je me demandais bien pourquoi Surya me mettait sur leur chemin.

Shani fut immédiatement attirée par le sac de riz qui dépassait de mes bagages. Elle s'empara de l'idée d'en profiter avant Samudra et je fus conviée illico dans son antre, une sorte de balcon ouvert à tous vents, pour y boire un thé de l'amitié. Sa compère, trop intriguée, suivit le mouvement. Toutes deux se montraient fortement surprises qu'une autre blanche vive par ici sans qu'elles ne fussent au courant et me saoulaient de questions. Les blancs installés par ici venaient généralement se montrer au village. J'avais omis cette étape cruciale. Garder le feu d'une grotte afin de demeurer à l'écart des humains était ma principale détermination en venant ici. Comme je ne portais aucun vêtement religieux, ni de nom à rallonge donné par un guru, l'idée de devoir affronter une nouvelle rivale disparut vite de leur cervelles. Par contre, l'abondance des vivres qui s'accumulaient dans la grotte encore récemment maudite les intriguait. Elles connaissaient bien évidemment le sanctuaire et son nouveau gardien, Surya le militaire. La tragique histoire de Maneksha ne manquait pas de popularité par ici et l'endroit portait une sale réputation. En partageant de temps en temps des shilums avec Indra, le fourbe qui tenta de s'emparer des lieux, elles apprirent vite les méfaits survenus au temple. Le Sadhu déchu campait toujours près du village dans sa minable bicoque bâchée. Dépourvu de pieds, Il ressassait inlassablement son histoire, assis sur son fauteuil branlant en apitoyant les étrangers pour se faire offrir de quoi fumer ou quelques roupies. Les donations lui permettaient d'aller cuver son ignoble whisky de contrebande vendu sous le manteau dans des sachets plastiques.

L'après midi avançait rapidement tandis que nous faisions connaissance. Mais les deux femmes se montraient beaucoup trop curieuses à mon goût. Aussi décidais-je de rentrer au bercail avant que la nuit ne m'oblige à camper ici. Samudra décida alors de m'accompagner au bus stand. Ses premières recommandations furent bien évidemment de me méfier de sa copine shani. Ensuite, elle commença à me raconter sa vie en buvant un chy au milieu du parking poussiéreux. Native d'Autriche, la jeune femme avait tranché son bras occidental pour devenir une ascète hindou. Elle vivait dans un sanctuaire troglodyte de l'autre coté du fleuve avec une bande de babas foireux. Quelques touristes qu'ils avaient arnaqué répandaient généreusement leurs témoignages au village. Le rayonnement des robes d'ascètes orangées créait bien l'illusion car en réalité, des pensées crapuleuses naissaient dans leurs caboches prétendues éveillées à la sagesse et au renoncement. Ceux-là ne pouvaient se contenter des humbles donations des locaux, il leur fallait des bourses d'occidentaux pour satisfaire leurs besoins de gros fumeurs. Personne ici ne fournissait aucun travail physique. Pas de jardin ni de cueillette mais seulement la méditation. Samudra s'avérait alors un appât précieux. Qui mieux qu'une blanche pouvait attirer d'autres occidentaux dans leurs filets en toute confiance? La yogi se prêtait volontiers au jeu pour demeurer dans l'antre charismatique. Cette situation faisait d'elle l'une des rares femmes étrangères à vivre cette expérience extrême qui la rendait célèbre et suscitait de l'admiration. Peu importait le prix à payer.

Les sadhus l'envoyaient régulièrement au village pour ramener des visiteurs aux grottes. Elle promettait à ceux qui bravaient la forêt une éventuelle rencontre avec un tigre, une manifestation divine ou encore une expérience initiatique unique avec des maîtres puissants. Comme beaucoup de voyageurs cherchant l'illumination ne trouvaient finalement que des imposteurs affairés à leur sucer tout le pognon, cette proposition en alléchait plus d'un. Mais avant d'emprunter le sentier, il fallait acheter aux babas toute une série de prashads (3) à manger, à fumer et pour se parer. Une fois sur place, la politesse locale impliquait de les écouter déblatérer d'interminables louanges d'eux mêmes en acquiesçant sans jamais les interrompre. On devait aussi comprendre que leur travail spirituel fatiguant méritait des récompenses conséquentes. Sans cela, ils expédiaient leurs invités avant de pratiquer l'hospitalité nocturne. Samudra ne m'inspirant aucune confiance, je ne fis rien pour démarrer une relation. Je la laissais là, au bus stand, face à son histoire. Avec Shani, elles formaient une belle paire de hyène dont il valait mieux se méfier.

Comme Surya le souhaitait, je promis à Shani de lui livrer de temps en temps de quoi compléter ses salades de germes. Mais au quotidien, je faisais mon possible pour éviter d'aller au village. Le vieil ascète à moitié lucide me rappelait pourtant de lui amener un peu de riz et de farine. Je me demandais parfois si ce n'était pas la fièvre délirante qui lui jouait des tours. Mais après tout, sortir de la grotte humide pleine de petits scorpions et ne plus entendre les jérémiades de l'ancien militaire affaibli n'était pas pour me déplaire.

Shani, l'israélienne recluse, recevait peu de visites et je devins vite sa confidente. J'appris ainsi qu'elle venait d'une famille riche qui lui envoyait parfois des fonds pour soutenir son ascèse mais n'appréciait en aucun cas sa démarche. Ces dons insuffisants l'obligeaient encore à sortir, entre chien et loup, piocher des restes dans les poubelles des hôtels et des Ashrams pour se nourrir. Le reste du temps, elle se confinait dans son antre ou restait au bord de l'eau afin de croiser le moins possible de ces «saletés d'indiens», comme elle aimait nommer les locaux. Elle sortait en plein jour uniquement lorsque le haschich lui manquait. S'habillant alors de son plus beau sari et arborant un sourire démesuré supposé cacher ses vilaines pensées, Shani rappliquait au village pour chasser la boulette.

Au cours d'une autre discussion, elle me confia les raisons de sa venue ici. Les abus de substances psychédéliques l'avaient amené, dans les années hippies, à suivre son compagnon dans une secte aux cultes extrême, un de ces endroits où l'on pratiquait des rituels et des sacrifices de toutes sortes en absorbant de la Datura. Shani finît par retrouver la tête de son bien aimé tranchée dans le feu sacré. Une dure descente s'annonça pour elle, cruellement amputée de sa moitié. Incapable de retourner dans son pays, elle vint s'échouer sur les rives du fleuve. Shani pensa maintes fois se jeter dans le Gange et ne jamais revenir. Mais finalement, craignant l'enfer réservé aux suicidés, elle commença une existence solitaire. Tous ici connaissaient ses dérives névrotiques, mais la grande bonté des indiens empêchait que du mal lui soit fait. Depuis plus de vingt années, ses démons la retenaient au bord du fleuve qui semblait le seul capable de calmer sa folie. L'ascète torturée souffrait d'hallucinations pendant lesquelles son défunt compagnon venait converser avec elle sous forme d'oiseau ou de chant aquatique. Il ne lui restait alors qu'à fumer pour se calmer.

Contrairement à Samudra, Shani manquait manifestement d'aura mystique. Elle devait donc user d'autres charmes pour apitoyer le touriste et se donnait facilement le rôle d'une madame "pas-de-chance" attendrissante. Mais une fois en manque, elle oubliait vite les codes de convenance pour arpenter les chemins à la recherche d'un cône à fumer avec un flair redoutable. Elle n'avait pas qu'une ennemie dans le village. Il y avait aussi la très vénérée "Maha Shahani", une sainte venue d'Israël vingt ans auparavant, tout comme elle. Cette dernière s'était octroyée le même pseudo que Shani et possédait le même prénom de naissance. Un pur coup du sort! Cette Shahani devint la favorite d'un vieux guru très célèbre qui la prit sous son aile. Lorsqu'il trépassa, elle hérita bien évidemment de l'ashram et d'une nichée de riches adeptes occidentaux dont la plupart venaient du showbiz. L'autre Shani, bien moins chanceuse, toussait de rage dans sa bicoque humide trop aérée et faisait la manche pour survivre tandis que son ennemie régnait, tranquille et prospère, sur les hauteurs les plus ensoleillées du village. Pour se défouler, elle ne manquait jamais d'agresser verbalement les dévots de la grande guru dès qu'elle en croisait, les laissant, éberlués, dans l'incompréhension la plus totale.

Sur les plages argentées, les cercles d'adeptes du shilum ne manquaient pas de tourner. Shani et Samudra qui aimaient beaucoup s'y incruster se ravissaient de cette affluence. La région jouissait d'une bonne réputation en matière de fumette. Il suffisait de monter un peu en altitude pour trouver du bon haschich à moindre coût et se prélasser en toute tranquillité dans les sources chaudes. On était loin du fourmillement et du business de la Parvati Valley. En cette saison, trop de monde migrait là bas et ça n'était pas du goût de tous les voyageurs. Certains fumeurs au budget limité ou en fin de séjour préféraient finalement camper par ici. Même s'ils s'avéraient moins intéressants pour nos deux yogis que les disciples des centres de Yoga, ils leurs permettaient toutefois de s'enivrer gracieusement.

Une fois installées dans un groupe d'adeptes des shilums, elles lançaient des débats philosophiques ou religieux sur des thèmes qui faisaient très souvent monter les tensions et les rivalités. Chacun détenait sa vérité profonde et tout le monde risquait fort de s'engueuler. Pris dans le tumulte, les fumeurs excités perdaient vite le sens sacré du cône d'argile. Elles parvenaient alors à le monopoliser, pomper dessus comme des sangsues et embrouiller les autres avec de nouvelles théories tout en laissant le shilum s'éteindre. Avec tout les respect qui leur était accordé, elles obtenaient presque toujours l'honneur de les rallumer. Les deux femmes inhalaient tour à tour d'énormes bouffées, récitant au passage quelques célèbres tirades en sanscrit qui ne manquaient jamais d'épater la galerie. Arrivés dans des états d'énervement gestuels, la plupart des membres du cercle se calmaient en attrapant leurs bols à mixer en noix de coco pour y effriter les boulettes et se détendre en fumant plus encore. Une pratique dont le défaut principal était d'ouvrir l'appétit.
La plupart des voyageurs affluaient dans les rares restaurants pour touristes où l'on servait de la nourriture sans piment Pour beaucoup, il était difficile de tenir longtemps au régime local très épicé. Ceux qui séjournaient dans les ashrams s'y rendaient de temps en temps pour siroter une célèbre boisson gazeuse dont le sigle était peint sur les rochers du Gange ou pour se goinfrer de frites et de pizzas, des denrées prohibées dans leurs cantines austères. On y voyait aussi quelques sadhus tapis dans l'ombre qui guettaient d'éventuels pigeons à plumer en sirotant le même chy depuis des lustres. Les meilleures places se trouvaient sur un balcon aéré avec une vue imprenable. Une grande table entourée de bancs obligeait les étrangers à se côtoyer et échanger quelques mots. Assises à chaque extrémité, shani et Samudra n'avaient plus qu'à feindre l'anémie pour se faire inviter. Samudra ne rencontrait aucune difficulté pour gagner un repas. Mais pour Shani, c'était plus compliqué. Son manque de tact ne lui facilitait pas la tâche et finalement, la plupart des gens préféraient partager un hamburger végétarien tout huileux avec sa consœur. Plus leur manège se révélait, plus elles m'exaspéraient. Je décidais rapidement d'espacer mes visites, pensant que Surya pouvait bien assurer lui même ses livraisons!...

Sentant le vent tourner, Shani qui chavirait dans le blues me pria de rester lui tenir compagnie un de ces soirs de pluie propre à la saison. Une voix intérieure me criait de fuir avant la nuit imminente. Pourtant je n'en fis rien. Il fallait en finir une bonne fois pour toutes. Le venin pointant au bord des lèvres, cachée derrière le halo de son cône d'argile, l'ogresse m'observait en se demandant par quel bout me croquer. Tandis que la nuit tombait, on voyait luire les lampes à huile dans les habitations. Nous discutions alors tranquillement de choses et d'autres quand shani prit soudainement congé afin de prendre une douche. Je restais coite en la regardant se laver, à poil, sur son balcon éclairé d'une bougie devant la lune, offerte à toutes les paires d'yeux. Une telle provocation en Inde engendrait une grosse prise de risques! Mais alors que je lui faisais remarquer son comportement déplacé, elle commença à maugréer: « Ces salauds n'avaient qu'à pas mater une sainte femme en train de se laver. Ce sont eux les pourris! ». Il ne s'agissait là que d'un bref aperçu de son étrange vision des indiens. L'humeur de Shani, acide et saturnienne, ne laissait rien envisager de bon. Mes pensées se concentrèrent à trouver le moyen le plus judicieux pour m'échapper de là. Mais, me prenant de court, shani sortit de sa cachette un tarot divinatoire accompagné d'un chandelier pour interpréter l'oracle.
La yogi m'invita à tirer les arcanes. Ça me semblait très mal venu. Mais quitte à en finir plus rapidement, j'acceptais de me prêter au jeu. Lorsque les cartes furent étalées, elle me demanda ce que j'y voyais. Rien d'autre ne vint en mon esprit qu'un flash très clair : je devais regagner la jungle au plus vite. Bien sur, lorsque je lui en fis part, une monstrueuse colère s'échappa de Shani pour qui je venais de bafouer le jeu par une interprétation réductrice et inappropriée. Il était inconcevable, selon elle, d'utiliser l'instinct pour interpréter les arcanes sacrées! Elle continua de brailler un temps en prenant à témoin tous les saints du panthéon hindou. Puis, après plusieurs joints, elle se lança dans une interprétation des chants du Gange. Au milieu des flots et des courants, Shani entendait de nouveau son ancien amoureux intervenir par la bouche de la déesse. N'entendant pas la même chose monter du Gange, je fus réduite au rôle d'une inculte dont les subtilités du fleuve ne pouvaient atteindre la pauvre âme. Elle n'allait rien m'épargner ce soir, j'en étais maintenant intimement convaincue. Ses agressions montaient en puissance. Shani piquait pour tout et n'importe quoi. Je décidais donc de couper court à cette folie en prenant subitement congé de la tarentule malgré ses fausses supplications larmoyantes. Respirant à nouveau la fraîcheur du fleuve en traversant le pont, je pris ensuite un taxi-scooter qui me déposa à l'orée du bois. À cette heure tardive, les chauffeurs n'étaient pas très hardis et quelques pièces supplémentaires furent nécessaires. Plus tard, en marchant sur le petit chemin, une forte amertume me prenait aux tripes. L'énergie se dégageant de mes mauvaises pensées risquait fort d'éveiller l'instinct de défense de quelques animaux féroces. Je changeais vite mon état d'esprit pour continuer la montée des derniers virages après avoir déposé mes soucis au croisement des sentiers.
Arrivée dans mon antre, je racontais en deux mots les faits au sage fiévreux, lui déclarant cesser les livraisons de victuailles. Donner sans juger pouvait peut être sauver mon âme, mais pour cette mégère, je ferais exception à la règle. Bien vite, je rejoignis les bras de Morphée au son du chant léger de la source en compagnie des minuscules grenouilles qui me sautaient sur la tête et des grosses araignées que j'immobilisais mentalement sur les parois pour la nuit. Lovée entre la coulée d'eau et le feu, je songeais tranquillement aux esprits de la forêt et aux éléphants sauvages.

Quelques temps plus tard, Surya, qui avait retrouvé son bagout légendaire, contait de nouveau des histoires abracadabrantes qui semblaient sorties tout droit de sa fièvre passée. Il séduisait ainsi de nombreuses femmes victimes de l'ennui conjugal qui voyaient alors ressurgir l'ère des oracles comme un vent de liberté inespéré. Ainsi, certaines villageoises qui me jalousaient pour je ne savais trop quelles raisons commencèrent à me faire toutes sortes de sournoiseries. Elles passaient toute la journée assises sur mes affaires à jacasser et m'obligeaient systématiquement à les raccompagner la nuit jusqu'à la route à la lumière d'une bougie. Elles se goinfraient aussi de toutes nos provisions dès que j'en ramenais de la ville. Il ne nous restait rien après leur départ que des miettes et la migraine. Pour moi ça signifiait refaire le voyage harassant dès le lendemain. Ces absences leur permettaient de fouiller mes affaires dans le seul but de trouver une faille pour me discréditer. Surya qui ne voyait rien de tout cela semblait les adorer. Lorsqu'elles commencèrent à feindre les transes, je sortis du volontairement du jeu. Elles m'appelaient du temple en se tortillant et en hurlant comme des furies mais j'avais toujours mieux à faire. En réalité, je laissais volontairement Surya assumer les conséquences de ses actes. Il supportait donc tout seul les pleureuses hystériques qui lui arrachaient ses chemises, balbutiaient pendant des heures et nous plombaient les journées.
Shani apparût une fois aux grottes remercier le yogi pour ses donations. Heureusement, le manque de haschich et la distance avec le Gange ne lui permirent pas de rester plus de vingt quatre heures. Il lui fallait retrouver le fleuve hypnotique. Shani pensait que le Gange lui ramènerait peut être un jour la moitié de son cœur. En attendant, pour survivre dans son délire, elle allait continuer à terroriser quelques voyageurs, se chamailler avec Samudra et étendre sa notoriété pour qu'au delà des mers son histoire se trouve racontée. L'histoire d'une yogi échouée au royaume des gurus à fric, au fond d'une petite vallée bien connue de certaines stars du rock.

Les orages diminuèrent progressivement avec l'arrivée du froid et les sources s'apaisèrent. Les pachydermes reprirent les chemins longeant le fleuve vers des régions plus chaudes à mon grand regret. Ces animaux me fascinaient. À la tombée du jour, parfois durant la nuit, ils gravissaient le sentier en faisant trembler le sol afin de s'abreuver aux sources, craquant quelques branches sur leur passage pour se délecter de tendres feuillages. Une petite tribu se cachait dans une clairière tout près de nous. En suivant leurs énormes crottins, je découvris les espaces d'herbes aplaties où ils se couchaient. Je m'asseyais sur leurs lits en m'émerveillant sur le charme de cette clairière Mon attirance pour la nature grandissait en même temps que mon désintérêt pour les humains. Je leur préférais grandement le monde animal et végétal. Mais en cette fin de mousson, les visites reprirent leur cours au temple de Maneksha. Le temps venait pour moi de repartir vers mon pays maudit faute d'extension de visa...

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notes:

1 - Vêtement composé d'un tissu drapé autour de la tailles.
2 - Dévot
3 - Offrandes diverses: sucreries, nourriture, argent, bijoux, vêtements...

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écrit et illustré par Manuji, 2008.

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HISTOIRES ILLUSTRÉES: Maneksha et les yogis blancs (suite)

2011-12-09T08:56:00.001+01:00

second livre:
chapitre 6:

Depuis la découverte de l'antre de Maneksha, la principale obsession qui hantait mes séjours dans l'enfer occidental était de déguerpir au plus vite pour retourner en Inde. Désormais, au pays, presque tous mes proches s'inquiétaient des mutations dues aux voyages. Pour eux, la décroissance naturelle de la vie dans la forêt s'apparentait plus à une forme de régression qu'à de la sagesse. Le fossé entre nous devenait lentement un canyon infranchissable puisque qu'à cette époque, je vivais en décalage total avec le système matérialiste. Les ambiances aseptisées des maisons aux murs carrés et l'air conditionné devenaient étouffantes. Il traînait en ces lieux toutes sortes d'énergies voleuses de sommeil et je terminais souvent les nuits sur l'herbe des jardins avec la nostalgie collée au ventre. Fréquemment, des migraines m'assaillaient dans les lieux publics, ce qui finît de me persuader qu'il était temps de s'en aller. Au fond du zinc qui survolait les hauteurs himalayennes, je me libérais de l'armure européenne devenue superflue avant d'enfiler, non sans mal, un long sari dans les toilettes riquiqui. Les paires de vieux jeans et de baskets disparaissaient au fond d'un sac jusqu'au prochain retour alors que nous nous apprêtions à atterrir.

Dès la sortie de l'aéroport, une rude bataille commençait pour monter dans un taxi acceptant le tarif normal. L'arrivée d'un blanc provoquait toujours une marée de chauffeurs rabatteurs ultra motivés. Mais quelle joie lorsqu'un peu plus tard, la vieille ville apparut enfin, enivrante de sa chaleur moite et de son boucan. Ici, on se retrouvait agréablement chahuté entre les pousse-pousse, les scooters et les vaches au son des klaxons et des sonnettes. Au milieu de ce joyeux bordel typique, le doux mélange d'odeurs de cuisine, d'encens, de Kérosène, de sucre et de lait vous grisait de la tête aux pieds. À pas lents, je parcourais gaiement les rues gluantes en respirant profondément. Une paix salvatrice m'emplissait peu à peu, loin des ennuis de l'incompréhension. Tout en déambulant dans le Pahar-Ganj (1), mes pensées voguaient déjà au loin vers la jungle qu'il me tardait de retrouver. Demain, le bus allait m'y déposer...

Les quelques kilomètres avant d'atteindre la piste menant aux grottes se consumaient. J'étais coincée à l'intérieur d'un rikshaw (2) dans lequel les passagers étouffés tâchaient de rester vivants. Nous étions une quinzaine de personnes entassées pour six places assises seulement, une situation des plus habituelles. Au bus stand du village, le conducteur prétendait ne pas connaître l'endroit où j'allais avant de me diriger vers un véhicule privé. Ce comportement systématique avec les Angrish (3) m'agaçait profondément. Je refusais tout mouvement avec un sourire éloquent. Le temps passait tandis que la lassitude des indiens à moitié cuits montait en puissance. Le garçon céda rapidement à leurs remontrances en démarrant son scooter pour prendre la route de la forêt.

Au détour du dernier virage, l'entrée du sentier se profilait enfin. Ayant stoppé son engin, le chauffeur antipathique me réclamait un triple tarif pour le trajet. Je le plantais rapidement avec la somme exacte avant même qu'il ne commence à broncher. Les autochtones ne semblaient pas tous décidés à me rendre la vie facile. Une blanche installée dans l'antre de la prêtresse brûlée vive (cf:la légende) suscitait des sentiments divers et personne ne parvenait à oublier l'histoire de Maneksha. Tous se méfiaient des nouveautés en ces lieux encore récemment maudits. En bas de la piste, assis dans sa cabane miteuse, un sadhu crasseux qui pensait investir un jour les grottes me salua au passage d'un sourire narquois.

Un peu plus haut, je retrouvais Surya, le mercenaire assagi, en compagnie d'un couple d'hurluberlus blonds habillés en Sadhus. Ils arrivaient de Kashi pour faire notre connaissance, encouragés à faire ce voyage par une yogi francophone d'âge mûr qui prêchait sur les gaths (4). Germaine et ses mauvaises pensées me firent craindre le pire. Ces deux babas aussi. Pour s'émanciper après leur bref séjour chez un guru arnaqueur, ils convoitaient la caverne abritant autrefois Indra le fourbe. Malgré la certitude d'un avenir parasité, Surya les invita à rester quelques temps en notre compagnie. Le bonheur d'arriver dans la jungle semblait alors menacé...

Yvan, le jeune canadien, se prenait pour la réincarnation d'un Pandit (5). Sublimant son rôle selon les codes de la plus haute caste, il ne devait surtout pas s'essayer aux basses tâches et ne participait à aucune de nos activités quotidiennes. Assis près du temple, le garçon préférait étudier les textes religieux afin de perfectionner son sanscrit. Seuls les singes le perturbaient en s'attaquant régulièrement à ses affaires, l'obligeant à s'armer de pierres volantes pour les tenir en respect. Ces satanées bestioles lui faisaient monter des bouffées de haine...Soucieux du paraitre, Yvan revêtait l'indispensable doti (6) orangé. Il portait aussi sur son poitrail, bien en évidence, la cordelette de coton blanc qui le distinguait des autres castes. L'aspect «civil» de Surya qui refusait toujours de troquer son costume de prolo le dérangeait au plus haut point. Le vieux chaman prenait ainsi plaisir à jouer d'une apparence si importante aux yeux des Hindous et des blancs. Mais Yvan, qui ne pouvait prendre le yogi au sérieux dans son habit de «monsieur tout le monde», le défiait sans cesse sur ses connaissances. Il prétendait maîtriser mieux que l'ascète l'art de la récitation des Mantras (7) et des Puranas (8 ) et se ventait de pouvoir accéder au rang de prêtre ritualiste. Ainsi, le sage Surya, qui pouvait enfin assouvir sa soif de parler, embarquait Yvan dans des discussions interminables au coin du feu. Je préférais amplement rester assise sur un rocher face à la jungle pour admirer les singes parader...

Bindi, l'australienne vêtue de rouge qui accompagnait Yvan se voyait déjà prêtresse au service de sa déesse adorée. Sa venue ici représentait un défi personnel. Tout comme son ami, elle se félicitait d'avoir franchi les étapes essentielles menant à l'apogée de la vie spirituelle. Autant dire qu'à vingt-cinq ans et après quelques mois passés dans un ashram, elle frôlait le nirvana!. Le sentiment de supériorité hantait pas mal de blancs en Inde et beaucoup d'entre eux semblaient dotés d'un karma exceptionnel. Il existait pourtant tout un tas de voyageurs sympathiques errant dans ce pays, mais aux grottes, tout semblait nous destiner à recevoir les pires phénomènes! Dotée d'un ego sur-dimensionné, Bindi trônait en sage yogi qui en pinçait manifestement pour la sorcellerie. Elle se vantait de détenir quelques pouvoirs occultes et planquait dans son sac tout un attirail de petits grimoires et d'objets. Au fond de la caverne voisine, elle passait ses nuits à réciter des incantations tantriques, se concentrant particulièrement sur des cérémonies censées me rendre malade. Dans son délire de puissance, je devais disparaître des grottes qu'elle pensait investir car toute blanche demeurant en son fief représentait une rivale à éradiquer. Heureusement, ses formules glissaient sur moi sans m'atteindre, la forçant à recommencer encore et encore...
Face à ces attaques, mon cerveau se remplissait de doutes tandis que l'envie de revoir Kashi grandissait terriblement. Je pensais sérieusement abandonner ces deux malades avec Surya qui les avait invités à séjourner ici. Mais tout compte fait, je cédais à mon instinct qui me soufflait d'attendre et d'observer. Devant l'évidence des soucis à venir, Surya devint rapidement mon allié. Adoptant la devise du "laisser faire", nous nous occupions des tâches habituelles de ramassage de bois, de lessive et de cuisine dans le calme le plus total. Surya passait une partie des nuits à lire dans le petit temple pendant que je restais devant le feu, hypnotisée par les flammes. Pourquoi diable devait-on sans arrêt se faire parasiter? Je posais la question à l'âtre muet qui me répondait par des dragons aléatoires se formant dans le foyer rougeoyant, laissant planer tout le mystère.
Les nuits de pratiques tantriques commençaient à épuiser les deux yogis. Yvan et bindi se levaient l'après midi, déguenillés, les cheveux ébouriffés et les yeux cernés. L'une s'épuisait sur ses sortilège tandis que l'autre apprenait par cœur des pages de sanscrit. Pourtant, nous demeurions désespérément en pleine forme et rien ne semblait troubler la paix du sanctuaire. Yvan hésitait désormais à poursuivre son plan, inquiet de la tournure obsessionnelle des agissements de sa compagne. Très vite, les acolytes se déglinguèrent complètement. Bindi marmonnait continuellement à voix basse, jetant partout des regards furtifs et paranoïaques. Elle restait recluse dans sa tanière, grognant à chaque fois qu'on lui adressait la parole. Yvan, qui commençait à douter de sa partenaire, devenait plus irritable. Il se mettait à cuisiner des chapatis (9) en quantités astronomiques pour les distribuer aux singes, étonnés et ravis de cette soudaine attention à leur égard. Depuis son arrivée, il montrait une agressivité démesurée envers les macaques, leur balançant à la figure tout ce qu'il trouvait. Maintenant, s'il souhaitait rester ici, le jeune baba devait nettement améliorer son karma. Yvan prenait goût aux prises de bec sur les questions philosophiques avec le chamane et souhaitait faire perdurer leur relation. Mais plus que tout, il lui tardait de découvrir tous les secrets de cet endroit particulièrement puissant.
Les jours passaient et conduisaient gentiment notre patience à ses limites. Un soir, Surya surprit le canadien en pleine fabrication d'une poupée à percer d'aiguilles lui ressemblant vaguement, réalisée avec le tissu des sacs de farine. À ses cotés, Bindi préparait les instruments en marmonnant. Après avoir traversé bien des enfers militaires, Surya commençait à trouver ces enfantillages lassants et décida faire tourner les vents. Le vieux prêtre passa la nuit à faire des incantations au fond du petit temple rouge, appelant les esprits de la forêt. Au matin, les deux terreurs se levaient sans pouvoir parler. Une fièvre étrange venait de les attaquer et leurs langues toutes noires brûlaient douloureusement. Yvan comprit le premier la nécessité de vivre en harmonie avec les forces présentes. Il devint dès lors parfaitement docile.

Pour Bindi, céder semblait inconcevable. Dans un ultime élan de méchanceté, elle s'enferma au fond de la caverne pour y réciter ses sortilèges. Un doute en son esprit lui fit stopper ses travaux pour se questionner alors qu'un félin se mettait à rugir tout près de là. Le bond de l'animal faisait trembler les pierres au dessus de la grotte. L'australienne, qui percevait là un message divin, pensait qu'il s'agissait de l'approbation de la Déesse lui envoyant sa monture (10). Rassurée, elle déploya le reste de son énergie pour appeler tous les feux dévastateurs et les foudres cosmiques qui lui revinrent en pleine face. Bindi surgit de la caverne au matin, cheveux au vent, les yeux hagards, avec son sari pendouillant qui balayait le sol derrière elle. Plongée dans la démence, elle déclarait d'un ton fébrile avoir vu un fantôme bleuté. Sa gorge ressemblait à un cratère en éruption dans laquelle une langue gonflée et noircie l'empêchait de s'exprimer. Je remerciais intérieurement les esprits de la forêt ainsi que le virus de l'angine himalayenne.

La yogi éplorée vint s'asseoir près de Surya avant de tomber à ses pieds en s'excusant de ses mauvaises actions. Mais le sage, excédé par ses sorcelleries, restait de marbre et lui demandait de quitter le sanctuaire. Sa dernière dignité consistait donc à repartir vers son Ashram. Elle descendit le sentier avec son sac à bibelots sous le bras, secouée de sanglots, le sari toujours à la traîne. Ce fut la dernière image de Bindi. Elle ne revint jamais aux grottes...

Les semaines passaient, nous faisant lentement oublier ce fâcheux épisode. Pour la première fois depuis mon arrivée en Inde, je jouissais d'une paix royale en symbiose avec la nature. Yvan avait filé juste après sa partenaire, prétextant avoir reçu de son guru un message télépathique de première importance. Mais aux fins fonds du Kérala, dans la petite chambre de son ashram, des idées et des plans malsains germaient dans sa sale caboche. Il réapparût un mois plus tard en compagnie de Marylin, une écossaise désireuse d'apprendre la cuisine indienne et le yoga.

Très légèrement vêtue, la jeune fille exposait un décolleté plongeant destiné à tourner le tête de Surya. Marylin s'installait aux pieds de l'ascète pour préparer de la pâte à pain en se penchant volontairement juste en face de lui. Ce dernier, immédiatement charmé par ses rondeurs, invitait la nouvelle venue à nous préparer les chapatis quotidiens et la complimentait sans cesse sur son travail. Grâce aux promesses d'Yvan sur un futur radieux, elle jouait pleinement cette mission de séduction. Mais le canadien, finalement pris d'une jalousie tenace, ne s'éloignait plus de la tava(11) de Marylin.
Malgré certaines appréhensions, je tâchais de rester calme et de me concentrer sur le feu qui, selon la tradition, ne devait jamais s'éteindre. Dans ces dunis, on plaçait de grandes pinces en métal forgé, symbolisant le bras de Shiva à coté du trident. Voyant que je ne quittais presque jamais les lieux, Marylin insistait pour déplacer les objets de l'âtre afin de les laver. Je lui conseillais vivement d'aller s'occuper de ses pains; attrapant les pinces sacrées pour les planter dans la cendre chaude à quelques millimètres de sa petite main potelée. L'avertissement la découragea définitivement. Marilyn semblait de moins en moins décidée de passer à l'acte avec Surya qui pouvait largement être son père. Quant à Yvan, il la délaissait pour ses prières. Habitée d'un sentiment profond de sévir dans le vide, elle déserta assez vite le navire pour rejoindre les plages de Goa. Surya en restait fort dépité, tout comme Yvan qui, après deux jours en notre compagnie, prenait le même chemin que sa compagne.

Quelques temps plus tard, Yvan débarquait de nouveau avec un amant japonais en descente de produits narcotiques rencontré sur les plages endiablées du sud. Avant de venir ici, il s'était offert un détour festif. Le canadien connaissait visiblement quelques difficultés à définir sa vraie nature. Laissant momentanément de coté ses études védiques, il préférait les tendres roulades sur les fleurs et les poursuites coquines entre les arbres avec son partenaire. Surya, qui ne pouvait tolérer ce genre d'agissements le pria maintes fois de raccompagner son ami à la gare la plus proche. Mais rien n'y faisait, le yogi amoureux semblait planer sur une autre sphère. De son coté, le charmant nippon qui courait joyeusement dans la nature redescendrait difficilement des psychédéliques.

Un beau matin, il prit peur après une rencontre fortuite avec un serpent jaune fluorescent totalement inoffensif qu'il percevait tout autrement. Profitant de cette occasion qui me rappelait bien à point à l'épisode de Lalal et Meetha (cf:chapitre 4), je racontais au jeune homme que leur poison pouvait tuer. J'ajoutais sournoisement qu'ils pullulaient en cette saison. La réalité du moment présent commençait enfin à le rattraper. La descente s'annonçait coriace! Vint ensuite une période orageuse qui acheva de le ramener à la raison. L'humidité sévissait, avec l'arrivée massive des redoutables moustiques tigrés. Le bois mouillé nous enfumait comme des harengs et le ciel lourd nous sapait l'énergie vitale. Habitué aux ambiances aseptisées et confortables, le citadin finît par craquer. Il chagrina fortement Yvan en s'enfuyant des grottes sans plus d'explications. Dégouté, le canadien regagna l'ashram mystérieux qui l'appelait encore dans son sommeil. Nous restions persuadés que, contrairement à Bindi, il réapparaitrait un de ces jours.

La paix régnait de nouveau sur le royaume des animaux, mais pour combien de temps? Surya, fortement émoustillé par le décolleté de Marilyn contrôlait difficilement ses chimies intérieures malgré son âge avancé. Il se mettait à parader devant les villageoises fascinées. Une voix intérieure m'avertissait que son comportement risquait tôt ou tard de poser problème. L'image de Maneksha et son compagnon Indra me le rappelait sans cesse. Les femmes tombaient de plus en plus souvent en transe pour appeler l'oracle. La notoriété des lieux grandissait dangereusement. Tout le monde voulait participer à ces « miracles » qui prouvaient aux indiens une présence divine. Certains y voyaient même l'apparition de la déesse en personne... On parlait de nouveau d'agrandir le temple, d'enfermer les bassins d'eau dans du ciment pour subvenir aux besoins des visiteurs. Surya semblait apprécier l'idée d'un certain confort, ce qui me perturbait au plus haut point. Il acceptait les donations d'argent en se frottant les mains et faisait tout un tas de plans sur la comète. Je ne pouvais imaginer une seconde le sanctuaire bétonné abritant les parasites. L'affluence massive du moment me dérangeait déjà et m'obligeait à entrer dans des longues méditations pour avoir la paix dans la grotte. Malgré tout, les visiteurs se pendouillaient en jacassant à la grille qui fermait la caverne. Ils tentaient de m'apercevoir au milieu de la fumée des dizaines de morceaux de doop (12) allumés volontairement. Pour quelqu'un souhaitant vivre loin du monde, la situation commençait à se dégrader même si à la longue, les introspections forcées engendraient des phénomènes surprenants. Au bout de quelques temps, je décidais de prendre un billet pour Kashi afin d'aller flâner librement sur les rives brûlantes du Gange nonchalant. À certaines heures, seuls les lampadaires et les fils électriques rappelaient au siècle présent...

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notes:

1. Quartier des voyageurs dans le vieux Delhi.
2. Taxi scooter mené à un train d'enfer, très polluant et toujours surchargé.
3. ancien surnom donné aux colons anglais.
4. Escaliers descendant au Gange.
5. Brahmane qui pratique les rituels et les sacrifices religieux.
6. Tissu porté autour de la taille par les sadhus.
7. Incantations sacrées.
8. Grandes épopées racontant les exploits des divinités.
9. galettes traditionnelles de farine complète.
10. Durga est souvent représentée assise sur un tigre ou un lion.
11. Poêle à chapati.
12. Encens fait d'une pâtre noirâtre huileuse dégageant une épaisse fumée.

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écrit et illustré par Manuji, 2008.

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MEDITATION

2011-07-14T07:18:00.000+02:00

AINSI PARLAIT ZARATHOUSTRA extrait: "Les parasites"

"....Je trace des cercles autour de moi et des frontières sacrées ; toujours moins nombreux sont ceux qui montent avec moi sur des montagnes toujours plus hautes: je construis un massif avec des cimes toujours plus sacrées.

Mais où que vous vouliez grimper avec moi, Ô mes frères, prenez garde qu'un parasite ne grimpe pas avec vous.

Parasite: c'est une vermine rampante qui s'insinue et veut s'engraisser de tous vos recoins malades et blessés.

Et c'est son savoir-faire, à ce parasite, de deviner les âmes qui s'élèvent et leur moment de fatigue: dans votre rancœur, et dans votre découragement, dans votre délicate pudeur, il construit son nid répugnant.Où le fort est faible, où celui qui est noble est par trop doux ; c'est là qu'il installe son nid répugnant: le parasite habite là où celui qui est grand a des petits recoins meurtris.

De tout ce qui est, quelle est l'espèce la plus haute, et quelle est la moindre? Le parasite est l'espèce la moindre ; mais celui qui est de l'espèce la plus haute, celui-là nourrit le plus grand nombre de parasites.

L'âme, en effet, dont l'échelle est la plus longue et qui descend donc le plus bas: comment le plus grand nombre de parasites ne s'y tiendraient pas?

L'âme la plus vaste, qui peut courir, vagabonder et flotter le plus loin en son propre sein: l'âme la plus nécessaire qui, de plaisir, se jette dans le hasard:

l'âme qui est, qui plonge dans le devenir, elle qui possède et qui veut entrer dans le vouloir et l'exigence:

l'âme qui se fuit elle même et se rattrape elle même dans le cercle le plus lointain, l'âme la plus sage à qui la folie dit le plus de douceurs:

l'âme qui s'aime le plus, en laquelle toutes choses ont leur courant et leur contre-courant et leur flux et leur reflux: oh! comment l'âme la plus haute n'aurait-elle pas aussi les pires parasites?...."

AINSI PARLAIT ZARATHOUSTRA extrait: "Des tarentules..."

"Regarde, voici le repaire de la tarentule! Veux-tu voir la tarentule? Voici la toile qu'elle a tissée: touche-la, pour qu'elle se mette à s'agiter.

Elle vient sans se faire prier, la voici: sois la bienvenue, tarentule! Le signe qui est sur ton dos est triangulaire et noir; et je sais aussi ce qu'il y a dans ton âme.

Il y a de la vengeance dans ton âme: partout où tu mords il se forme une croûte noire; c'est le poison de ta vengeance qui fait tourner l'âme!

C'est ainsi que je vous parle en parabole, vous qui faites tourner l'âme, prédicateurs de l'égalité! vous êtes pour moi des tarentules avides de vengeances secrètes!

Mais je finirai par révéler vos cachettes: c'est pourquoi je vous ris au visage, avec mon rire de hauteurs!

C'est pourquoi je déchire votre toile pour que votre colère vous fasse sortir de votre caverne de mensonge, et que votre vengeance jaillisse derrière vos paroles de “justice”.

Car il faut que l'homme soit sauvé de la vengeance: ceci est pour moi le pont qui mène aux plus hauts espoirs.

C'est un arc-en-ciel après de longs orages.

Cependant les tarentules veulent qu'il en soit autrement. “C'est précisément ce que nous appelons justice, quand le monde se remplit des orages de notre vengeance”—ainsi parlent entre elles les tarentules.

“Nous voulons exercer notre vengeance sur tous ceux qui ne sont pas à notre mesure et les couvrir de nos outrages”—c'est ce que jurent en leurs cœurs les tarentules.

Et encore: “Volonté d'égalité—c'est ainsi que nous nommerons dorénavant la vertu; et nous voulons élever nos cris contre tout ce qui est puissant!”

Prêtres de l'égalité, la tyrannique folie de votre impuissance réclame à grands cris l'“égalité”: votre plus secrète concupiscence de tyrans se cache derrière des paroles de vertu!

Vanité aigrie, jalousie contenue, peut-être est-ce la vanité et la jalousie de vos pères, c'est de vous que sortent ces flammes et ces folies de vengeance.

Ce que le père a tu, le fils le proclame; et souvent j'ai trouvé révélé par le fils le secret du père.

Ils ressemblent aux enthousiastes; pourtant ce n'est pas le cœur qui les enflamme,—mais la vengeance. Et s'ils deviennent froids et subtils, ce n'est pas l'esprit, mais l'envie, qui les rend froids et subtils.

Leur jalousie les conduit aussi sur le chemin des penseurs; et ceci est le signe de leur jalousie—ils vont toujours trop loin: si bien que leur fatigue finit par s'endormir dans la neige.

Chacune de leurs plaintes a des accents de vengeance et chacune de leurs louanges à l'air de vouloir faire mal; pouvoir s'ériger en juges leur apparaît comme le comble du bonheur.

Voici cependant le conseil que je vous donne, mes amis, méfiez-vous de tous ceux dont l'instinct de punir est puissant!

C'est une mauvaise engeance et une mauvaise race; ils ont sur leur visage les traits du bourreau et du ratier.

Méfiez-vous de tous ceux qui parlent beaucoup de leur justice! En vérité, ce n'est pas seulement le miel qui manque à leurs âmes.

Et s'ils s'appellent eux-mêmes “les bons et les justes", n'oubliez pas qu'il ne leur manque que la puissance pour être des pharisiens!

Mes amis, je ne veux pas que l'on me mêle à d'autres et que l'on me confonde avec eux.

Il en a qui prêchent ma doctrine de la vie: mais ce sont en même temps des prédicateurs de l'égalité et des tarentules.

Elles parlent en faveur de la vie, ces araignées venimeuses: quoiqu'elles soient accroupies dans leurs cavernes et détournées de la vie, car c'est ainsi qu'elles veulent faire mal.

Elles veulent faire mal à ceux qui ont maintenant la puissance: car c'est à ceux-là que la prédication de la mort est le plus familière.

S'il en était autrement, les tarentules enseigneraient autrement: car c'est elles qui autrefois surent le mieux calomnier le monde et allumer les bûchers.

C'est avec ces prédicateurs de l'égalité que je ne veux pas être mêlé et confondu. Car ainsi me parle la justice: “Les hommes ne sont pas égaux.”

Il ne faut pas non plus qu'ils le deviennent. Que serait donc mon amour du Surhumain si je parlais autrement?

C'est sur mille ponts et sur mille chemins qu'ils doivent se hâter vers l'avenir, et il faudra mettre entre eux toujours plus de guerres et d'inégalités: c'est ainsi que me fait parler mon grand amour!

Il faut qu'ils deviennent des inventeurs de statues et de fantômes par leurs inimitiés, et, avec leurs statues et leurs fantômes, ils combattront entre eux le plus grand combat!

Bon et mauvais, riche et pauvre, haut et bas et tous les noms de valeurs: autant d'armes et de symboles cliquetants pour indiquer que la vie doit toujours à nouveau se surmonter elle-même!

La vie veut elle-même s'élever dans les hauteurs avec des piliers et des degrés: elle veut scruter les horizons lointains et regarder au delà des beautés bienheureuses,—c'est pourquoi il lui faut des hauteurs!

Et puisqu'il faut des hauteurs, il lui faut des degrés et de l'opposition à ces degrés, l'opposition de ceux qui s'élèvent! La vie veut s'élever et, en s'élevant, elle veut se surmonter elle-même.

Et voyez donc, mes amis! voici la caverne de la tarentule, c'est ici que s'élèvent les ruines d'un vieux temple,—regardez donc avec des yeux illuminés!

En vérité Celui qui assembla jadis ses pensées en un édifice de pierre, dressé vers les hauteurs, connaissait le secret de la vie, comme le plus sage d'entre tous!

Il faut que dans la beauté, il y ait encore de la lutte et de l'inégalité et une guerre de puissance et de suprématie, c'est ce qu'Il nous enseigne ici dans le symbole le plus lumineux.

Ici les voûtes et les arceaux se brisent divinement dans la lutte: la lumière et l'ombre se combattent en un divin effort.-

De même, avec notre certitude et notre beauté, soyons ennemis, nous aussi, mes amis! Assemblons divinement nos efforts les uns contre les autres!—

Malheur! voilà que j'ai été moi-même mordu par la tarentule, ma vieille ennemie! Avec sa certitude et sa beauté divine elle m'a mordu au doigt!

“Il faut que l'on punisse, il faut que justice soit faite—ainsi pense-t-elle: ce n'est pas en vain que tu chantes ici des hymnes en l'honneur de l'inimitié!”

Oui, elle s'est vengée! Malheur! elle va me faire tourner l'âme avec de la vengeance!

Mais, afin que je ne me tourne point, mes amis, liez-moi fortement à cette colonne! J'aime encore mieux être un stylite qu'un tourbillon de vengeance!

En vérité, Zarathoustra n'est pas un tourbillon et une trombe; et s'il est danseur, ce n'est pas un danseur de tarentelle!

F. Nietzshe, Ainsi parlait Zarathoustra.
à télécharger gratuitement et dans son intégralité sur diogene.ch

Galerie des portraits

2010-05-24T10:14:00.003+02:00

l'échappée zen (acrylique sur toile)

rêves étoilés (carte de vœux)

souvenirs (acrylique sur toile)

Elisa a grandi (acrylique sur toile)

animaux

2008-05-01T10:16:00.019+02:00

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Le fantôme de la chambre sept (nouvelle)

2008-02-24T10:33:00.022+01:00

Dans la cité mythique de Kashi, le soleil atteignait son zénith. Les marches de pierres qui descendaient au fleuve brûlaient sous les rayons cruels et personne n'osait flemmarder sur les rives du Gange à cette heure-ci, exceptés quelques gros buffles noirs qui méditaient dans l'eau boueuse. Pas le moindre tintement de cloche émergeant d'un temple, ni aucun “jaï Gangaji!”(1) lancé par un dévot extasié ne venait troubler le doux glissement de l'eau.

En général, durant les heures les plus chaudes de la journée, le courant venait à manquer pour faire tourner les fans aux longues hélices porteuses du vent salvateur. Ces objets miraculeux, présents dans la plupart des maisons indiennes, comportaient néanmoins le danger de scalper une personne lorsqu'ils étaient fixés, comme souvent, aux plafonds trop bas de pièces minuscules. Mais en ce jour d'été, malgré le vacarme causé par les moteurs ronflants gorgés de kérosène permettant la climatisation, la ville entière se trouvait endormie par la chaleur écrasante, attendant que l'astre de feu perde un peu de son rayonnement en entamant sa descente vers l'horizon.
Mona et José arrivèrent à Varanasi, fuyant la bêtise de l'occident matérialiste.
Leur train entrait en gare avec plusieurs heures de retard, comme à l'accoutumée en Inde, sans que cela ne surprenne personne. Les types maigrelets qui conduisaient les Rikshaws (2) attendaient patiemment les clients venant de Delhi en mâchant des feuilles de Bétel remplies d'une pâte rouge qui semblait ensanglanter leurs bouches. Se couvrant avec un tissu léger, vautrés sur les fauteuils multicolores en skaï brûlant, ils restaient parqués dans les moindres recoins ombragés pour ruminer en paix. Non loin d'eux se tenaient leurs principaux concurrents motorisés, les taxis-scooter jaunes et noirs équipés d'auto-radios crachant des mélodies saturées à une vitesse anormale, dont les enceintes déformaient à merveille les dernières chansons à la mode de Bombay.Le bruit de la locomotive mit un terme à leur méditation passive. Et, lorsque les premiers touristes sortirent du grand hall, les chauffeurs entamèrent une folle bataille pour les cueillir en premier. Mona et José montèrent dans le vélo le plus proche sans marchander, indiquant juste le nom du carrefour où ils se rendaient. Tous connaissaient parfaitement cette frontière entre la ville moderne et la vieille cité. On y trouvait les meilleurs bang-lassis (3) de la ville, une boisson améliorée au cannabis très prisée par les voyageurs et qui aidait un bon nombre de conducteurs cyclistes à tenir l'effort physique des heures durant. Comme aucun véhicule ne pouvait accéder aux ruelles de la cité sacrée, c'était là que s'achevaient les courses des taxis, juste devant les petites échoppes à délices.

Mona embarquait son frère dans cette grande aventure indienne. Elle pensait le guérir de ses démons intérieurs, révélés par les prises successives d'acides lui vrillant une partie du cerveau. Elle l'avait ramené, après une de ses grandes périodes orgiaques, d'Ibiza jusqu'au village natal, un hameau de pêcheurs perdu sur les côtes ensoleillées du Portugal. Là bas, leur mère avait tenté à coups de prières et d'eau bénite de le remettre sur le droit chemin. Mais ce fut peine perdue, José portait en lui le virus psychédélique et comptait bien survivre encore de quelques plans aussi risqués que foireux pour s'éclater à fond. Il savait parfaitement qu'en Inde, il existait des lieux de fêtes où les voyageurs dans son genre perdaient souvent leurs âmes et leurs identités. Bien sur, José se sentait attiré par les orgies pour touristes branchés où ses drogues favorites circulaient et il comptait bien s'y rendre tôt ou tard. Mais il plaçait tout de même ses plus sincères espoirs de guérison dans ce périple. N'avait-il pas, depuis si longtemps, souhaité ardemment suivre Mona dans ses aventures en Inde?... José n'avait pas oublié les longues lettres reçues lorsqu'il était encore adolescent, décrivant des paysages et des gens qu'il désirait connaître à son tour. Ce rêve devenait désormais réalité, José se retrouvait face à sa destinée.

Le Rikshaw qui les transportait depuis la gare stoppa sa course à deux pas de l'hôtel Sutra et Mona expédia fermement le chauffeur. Ce dernier tentait de l'arnaquer après qu'elle l'ait payé le double de la somme pour ce trajet effectué à une allure folle sur un vélo filant dangereusement dans les artères encombrées tout en faisant hurler son klaxon endiablé. Le type haussa les épaules en pliant devant l'hindi impeccable de la jeune femme qui maugréait comme une locale. Après tout, il possédait largement de quoi s'offrir quelques milk-shake améliorés pour se donner le courage de porter jusqu'au soir un tas de gens à travers la ville.
L'établissement ne payait pas de mine, mais grâce à sa hauteur, on pouvait profiter d'une terrasse qui dominait bien la ville. Il arrivait souvent, durant ces périodes sans touristes, qu'un étage soit complètement vide, ce qui permettait le monopole des sanitaires et de tout l'espace disponible. Une possibilité non négligeable! Le patron de cette pension, Ramu, n'était ni plus ni moins qu'un mafiosi reconverti en hôtelier honnête. C'était aussi un fameux fêtard. Chaque nouveau client qui arrivait méritait, selon lui, qu'on prépare une orgie digne de ce nom le soir suivant, lorsque les grilles de l'établissement se fermaient aux éventuels ennuis venant de l'extérieur.

À cette époque, l'alcool faisait doucement ses ravages dans la société indienne. Ceux qui n'avaient pas de sous avalaient du tord-boyau de contrebande qui les terrassaient en deux ou trois années, les laissant presque aveugles avec les foies éclatés. Pour les plus chanceux qui gagnaient mieux leur vie, il existait un affreux whisky anglais qui s'avérait juste un peu moins nocif pour la santé et de meilleur goût. Prabhu, le cuisinier de cette pension où Mona séjournait depuis plusieurs années, s'était laissé lui aussi piéger par l'enfer alcoolique, se transformant, au fil des litres, en un frêle asticot entouré d'amis peu fréquentables dont le gros Ramu se méfiait plus que tout. Ces petits trafiquants de vinasse erraient souvent la nuit par ici, complètement souls et toujours prêts pour les embrouilles.

Prabhu traînait de plus en plus difficilement sa carcasse rongée dans l'hôtel déserté. Pourtant, Il se ravissait toujours d'accueillir sa bonne fée occidentale grâce à laquelle il pouvait envisager quelques belles cuites. La jeune femme avait maintes fois pris soin de lui en lui donnant des gros pourboires pour nourrir sa famille, sans se douter que ce dernier les dépensait dans le vin immonde. Désormais, il ne retournait plus dans son Bihar (4) pauvre et désolé car toute sa paye passait à assouvir ses envies de boire. Trop honteux pour l'avouer à sa femme, il préférait l'abandonner à une misère certaine avec ses huit bambins affamés. Inutile de dire que Prabhu n'avait pas la conscience très claire, mais il se mentait merveilleusement bien à lui-même, comme le faisaient de nombreux pères de familles en perdition dans les villes. Après l'avoir salué et échangé quelques mots avec lui, Mona décrocha du tableau les clés de sa chambre habituelle, la numéro sept, et emmena son jeune frère encore tout engourdi à l'étage où ils allaient séjourner.

Depuis son arrivée en Asie, José demeurait taciturne et très mal à l'aise. Il lui fallait consommer beaucoup de haschich pour digérer la claque transcendantale que vivaient la plupart des blancs en débarquant ici. Mona n'avait eu d'autre choix, dès leur arrivée de l'aéroport, que de parcourir au milieu de la nuit la rue gluante de Pahar-Gang (5) à la recherche d'un dealer qui tenait encore debout. Ce fut un vieux freaks italien, avachi à la dernière terrasse allumée qui la dépanna d'une boulette de qualité qui fit changer José plusieurs fois de couleur. En fait, fumer intensivement ne l'aidait pas vraiment à affronter cette société si différente de la sienne dans la sérénité. Il subissait des angoisses et des blues dignes des champs de coton. José restait terré au fond de sa piaule, laissant croire à sa soeur que les crises dérivaient du malaise provoqué par une ville de folie comme Delhi. Elle réserva vite deux places dans un train de nuit pour Varanasi, espérant que la verdure de l'Uttar Pradesh (6) lui remette le moral. La noirceur de son petit frère passait alors pour de la fatigue et du décalage horaire.

Après avoir déposé les bagages et s'être assurée de bien remplir leurs deux estomacs, Mona décida d'emmener José sur les Gaths pour qu'il se détende un peu en avalant un chy préparé avec l'eau du Gange. Il serait ainsi béni sans le savoir. Parfois, elle subissait des réminiscences de bigoteries provenant de son enfance traumatisée par une mère très pratiquante, obsédée par la sainte vierge.

Pendant ce temps, à l'hôtel Sutra, dans la petite chambre bleue, une ombre triste tentait de se faire entendre, le bras gauche paralysé par une douleur atroce, incapable de rejoindre le royaume des morts...
La nuit baignait la ville dans l'obscurité totale depuis longtemps, mais José ne fermait toujours pas les yeux. Il restait assis sur son lit, guettant quelque chose, mais sans trop savoir quoi. La soirée des retrouvailles de sa soeur avec Prabhu et Ramu partageant le whisky infecte avait surtout été bien arrosée pour ces derniers, leur donnant un nouveau prétexte pour s'enivrer. Mona prenait soin de rallonger régulièrement sa boisson avec du thumps-up, le coca local, alors que José pensait à d'autres produits prohibés.
Depuis quelques heures, tandis que sa sœur dormait profondément, une drôle de sensation habitait le jeune homme. Il sentait une présence surnaturelle. Par deux fois, il actionna sa lampe de poche après avoir senti une main qui lui tâtait les épaules et un souffle humain dans son cou. Mettant cela sur le compte d'un abus de haschich, José attendait l'aube pour aller respirer l'air frais sur la terrasse. En attendant, il était hors de question de bouger cette pièce. Peut-être y avait-il des choses encore plus effrayantes au dehors.

Lorsqu'il raconta les événements à Mona au matin, sur le chemin qui les menait vers le Gange pour y admirer le lever de soleil, José tremblait encore sous le coup de l'émotion et du manque de sommeil. Mona fut troublée par les révélations de son frère, car pour elle aussi, des choses étranges s'étaient déroulées cette nuit même dans la chambre. N'osant réveiller un José déjà tout perturbé, elle avait perçu une ombre étrange qui tentait de parler et dont la main avait également caressé ses cheveux. Elle n'insista pas, de peur de terroriser José avec ses superstitions métaphysiques, mais elle decida de chercher la cause de ses apparitions nocturnes.

- aidez-moi, je dois partir d'ici!... Annette, où es-tu mon amour?

L'ombre blafarde tournait dans la pièce en s'égosillant. Mais rien n'y faisait. Personne n'entendait Jeremy et ne l'entendrait plus. Même les deux blancs qui dormaient là restaient sourds à ses appels. Il était coincé entre ces quatre murs sales à souffrir. Sa fiancée était rentrée au pays, l'abandonnant ainsi à un sort malheureux...

Pendant ce temps, l'état de José devenait des plus alarmants et Mona pensa même le renvoyer au pays. Mais le garçon refusait catégoriquement de bouger de cet hôtel devenu une prison. Il s'enfermait pendant des heures dans l'obscurité, fumant shilum (7) sur shilum avec une avidité inquiétante.Quelque chose ne tournait vraiment pas rond dans la chambre sept.Ramu, le patron qui n'était pas né de la dernière mousson, repéra vite le fragile garçon comme un client potentiel. Malgré sa couverture d'hôtelier sans reproche, il continuait en réalité à s'enrichir en trafiquant le brown-sugar (8), une drogue dure qui faisait fureur en Inde et particulièrement ici. Son hôtel lui servait juste de couverture. Varanasi s'avérait une fameuse plaque tournante du trafic d'héroïne. La ville accueillait, depuis les seventies, une foule de junkies venus du monde entier tester une bonne dope à un prix imbattable. Les pharmaciens vendaient au mètre et sans ordonnance des rangées de pilules de codéine pure qui adoucissaient les manques et permettaient aux survivants de se refaire une santé avant de repartir en occident. Mais beaucoup d'entre eux finissaient sur les bûchers de crémations ou retournaient au pays dans des cercueils diplomatiques. Ramu s'engraissait donc lui aussi en vendant de la mort en poudre sans aucun scrupule et il commença à s'intéresser au cas du jeune José.

Chaque matin, dès que Mona partait à l'université suivre des cours de sanscrit, José se réchauffait les os sur la terrasse en fumant, craignant dès le début de la journée d'en voir venir la fin, amenant avec elle la nuit et son redoutable fantôme. Prabhu, le cuisinier alcoolique, ne lui aurait jamais remis en cachette un petit paquet de poudre s'il n'avait pas été lui-même aussi dépendant. Son patron l'avait rincé avec plusieurs litres de son alcool préféré en échange de cette livraison malveillante. Ainsi, tout en faisant copain-copain avec José, comme il l'avait fait avec Jeremy le suisse quelques semaines auparavant, Prabhu avait facilement convaincu le malheureux qu'avec une petite fumette de brown, tout irait mieux dans sa tête. Il l'initia, dans le dos de Mona dont il redoutait le fort caractère méditerranéen, à chasser le dragon asiatique.

Les jours passaient lentement, au rythme berçant du fleuve sacré tandis que José sombrait dans sa nouvelle dépendance. Mona, de son côté, soupçonnait quelque chose de malsain. Elle trouvait son petit frère de plus en plus atteint, enfermé dans cette pièce avec les appels de l'esprit de Jeremy qui errait, toujours prisonnier entre deux mondes. Depuis peu, elle se mettait à rêver d'un jeune couple qui séjournait dans cette chambre numéro sept. Elle entendait toujours une femme crier désespérément et chaque matin, sa couche s'était bizarrement rapprochée de celle de son frère. Il y avait là matière à se donner quelques frayeurs intrigantes. Au fur et à mesure, les messages devenaient de plus en plus en clair : un drame avait eu lieu ici.Les bruits et les attouchements du spectre, sentant venir enfin l'aboutissement de ses appels, se multipliaient. Sur son matelas, José n'en menait pas large. Pour lui, le cauchemar projetait l'image d'un jeune garçon mourant avec une seringue plantée le bras gauche. Il percevait parfaitement l'ultime flash de Jeremy causé par l'injection comme si c'était le sien. Cette vision l'effrayait d'autant plus que cette nouvelle addiction prenait aussi place dans son sang, comme une fatalité solidaire. Il n'arrivait toujours pas à l'avouer à Mona et ce secret pesait de plus en plus lourdement sur sa conscience.

Fatiguée des apparitions fantomatiques nocturnes, Mona décida de mener sa propre enquête en commençant par questionner le cuisinier. Elle fit acheter, par le biais d'un chauffeur de taxi, quelques sachets plastifiés de l'horrible breuvage dont raffolait Prabhu. L'emmenant avec elle sur la terrasse ensoleillée, elle commença à lui servir un verre de vin qu'il enfila avidement, suivi immédiatement d'un second puis d'un troisième. Ainsi ravigoté, Prabhu se méfia moins des questions de Mona. Il lui avoua qu'un jeune homme était mort quelques jours auparavant dans la chambre numéro sept et que sa petite amie tomba folle après s'être réveillée dans les bras du cadavre. Puis, dans un relent de lucidité, le pauvre type qui pensa soudain avoir trop parlé stoppa net les détails sur la tragédie, avant que son patron ne lui fasse payer cher son imprudence.

Intriguée, Mona feignit d'aller chercher une boisson fraîche au frigo de l'hôtel et, constatant que tout le monde roupillait profondément sur les tables du restaurant en ce début d'après midi particulièrement chaud, elle ouvrit discrètement le registre des inscriptions obligatoire dans toutes les “guesthouses” (9). À la page du mois de mai, dans la case correspondant à la chambre sept, étaient inscrits deux noms : Annette Renard et Jeremy Cornu, ainsi que deux numéros de passeports suisses et une date d'arrivée qui remontait à trois semaines, juste quelques jours avant eux. La date de départ de l'établissement n'était pas précisée.En lisant ces informations, Mona ressentît un grand frisson dans l'échine, lui confirmant qu'il s'agissait sûrement des malheureux qui hantaient leurs nuits. Tout d'abord, un bref soulagement de connaître enfin le fond de l'histoire l'envahit, puis la colère monta. Pourquoi diable ne lui avait-on rien dit? Une personne était morte dans son lit et, connaissant certaines mauvaises habitudes courantes dans l'hôtellerie destinée aux blancs, il se pouvait qu'on ait même pas pris la peine de changer les draps! La jeune femme superstitieuse ne pouvait supporter l'idée qu'on ait pas assaini la chambre selon la tradition religieuse hindou, avec les prières et les rituels appropriés pour libérer l'âme du pauvre garçon...
Jeremy, dont le corps flottait, dissous dans l'air de la pièce, perçut soudain une leur d'espoir de libération...
Le soir suivant, Mona décida d'embarquer José dans une séance de spiritisme pour entrer en contact avec le fantôme égaré. Elle étala en cercle, sur la table recouverte d'un tissu rouge et doré généralement destiné à vêtir les statues sacrées, des petits bouts de papier énonçant l'alphabet. Puis elle plaça au centre le verre nécessaire à la communication. José avait en horreur ces pratiques de sorcelleries très courantes dans son pays auxquelles il avait été forcé d'assister petit. Mais il savait aussi sa soeur extrêmement têtue. Il ne pourrait pas échapper à ces bondieuseries tant que Mona n'aurait pas résolu le mystère de Jeremy le suisse et de sa compagne. José commençait à se liquéfier, sachant de par sa mère que les esprits ne mentaient jamais et que sa nouvelle dépendance risquait d'être révélée lors de ce rituel.

Un volet de la chambre claqua, alors qu'il n'y avait aucun vent et une main parcourut les cheveux de Mona puis ceux de son frère. La lueur de la petite lampe à huile vacilla et Mona sut alors que l'esprit était prêt à parler. Après l'avoir invoqué selon la formule apprise de ses vieilles tantes gitanes, elle prit la main de son frère et la tint dans la sienne au dessus du verre. Devant ce procédé qu'il trouvait grotesque, José ne savait plus si il devait rire ou pleurer. Mais lorsque le verre commença à bouger, il se retrouva face à ses plus grandes terreurs et ferma les yeux. Les premiers mots qui émergèrent après la lecture de Mona furent: “poudre”, “trop forte”, “overdose”, “Ramu”, et enfin “mensonge”. À la question sur les démarches à faire, l'esprit répondit clairement: “libérez-moi de cet enfer”.
Le verre partit alors dans les airs pour aller se briser contre les volets. José restait transi, blanc comme un mort tandis que Mona, qui sentait encore la colère monter, se signa par trois fois en invoquant la madone. Alors José, qui avait résisté au possible, explosa en sanglots dans les bras de sa sœur. Surprise, elle le rassura puis le fit parler, apprenant ainsi les manigances de Ramu et de son complice qui était censé être son ami. L'histoire devint encore plus claire. Hors d'elle, Mona dévala les quatre étages pour aller secouer énergiquement Prabhu le traître qui ronflait tranquillement, le traînant jusqu'à l'intérieur de la chambre sept. Comprenant qu'il était démasqué, le cuisinier partit lui aussi dans une crise de sanglots et cracha le morceau.
Il leur expliqua que Anette et Jeremy étaient bien venus ici pour passer une sorte de lune de miel. Seulement Ramu, le mafiosi faussement reconverti, leur avait fait goûter son héroïne de premier choix. Prabhu, ayant appris que le jeune garçon sortait tout juste de désintoxication, s'était empressé d'aller le répéter à son patron, gagnant ainsi quelques litrons de sa vinasse infecte. Le jeune suisse, qui avait connu l'enfer de la dépendance sous un pont à Zurich durant une adolescence compliquée, s'était facilement laissé piéger par la poudre indienne et sa petite amie ne put le sauver une seconde fois, ayant elle aussi le nez dedans.

Mona le regardait, dégoûtée par ces aveux, sans aucun pardon possible. Elle continua à le questionner sévèrement, apprenant aussi que Ramu, après avoir reçu une grosse livraison d'héroïne très pure, en avait offert une dose de cheval à Jeremy qui devait lui servir de testeur avant qu'il ne paye son fournisseur russe. La dose s'avéra fatale au jeune garçon. Annette, sa fiancée, devint hystérique en se réveillant contre le corps mort de son amoureux. Le choc la rendit complètement autiste. Il devint alors très facile de masquer le décès en accident.

Après avoir copieusement payé les policiers chargés de l'enquête, ils avaient balancé le corps inerte du haut de la terrasse, laissant ainsi croire à un suicide. Comme ce genre d'événements étaient fréquents dans la ville, personne n'y prêta attention et la dépouille du pauvre garçon repartit en Suisse dans un cercueil plombé. Anette s'était donné la mort peu de temps après son retour en se pendant au balcon du chalet familial, effaçant ainsi les dernières traces de cette monstrueuse machination. Ainsi, l'âme de Jeremy errait dans cette chambre ou personne n'avait pratiqué les prières traditionnelles ni pris la peine de purifier la pièce où le drame avait eu lieu. Et dire que ces pourris s'apprêtaient à faire la même chose avec José!
Mona pensait découvrir ce que cachait le fameux syndrome de Varanasi, comme l'appelaient certains psychologues amateurs occidentaux. Il s'agissait, selon leur théorie, d'une sorte de maladie mentale expliquant pourquoi tant de jeunes se suicidaient ici par des défenestrations qui, en réalité, masquaient juste les overdoses sous le couvert d'une étrange pathologie mortelle due au choc des cultures. Mona décida qu'il fallait en finir avec cette horrible histoire dès le lendemain et quitter cette ville au plus vite, car José se trouvait lui aussi atteint par le syndrome indien.

Lorsque l'aube pointa dans le ciel de la ville sainte, Mona envoya Prabhu se laver dans l'eau du Gange. Pendant ce temps, elle alla soudoyer un pandit (10) pour pratiquer les rituels de convenance. Au bord du fleuve se tenaient toujours une flopée de Brahmanes prêts à toutes les récitations contre quelques dollars. Il fut donc aisé d'en amener un jusqu'à l'hôtel Sutra. Ramu fut aussi convié à la cérémonie et Mona le somma, après lui avoir fait comprendre qu'elle savait tout à propos de la chambre sept, de payer les services du prêtre. Connaissant le caractère épineux de la jeune femme et soudain conscient du danger qu'il encourait, le patron fit céda aux demandes de sa cliente.La pièce fut entièrement lavée avec de l'eau du Gange et remplie de tapis. On y plaça des livres de prières, des encens, des fleurs, et un petit feu fut installé au centre de la pièce, l'âtre sacré destiné à recevoir les offrandes. Le Pandit tenta d'écourter la récitation qui devait durer des heures. Mais Mona, qui avait une grande connaissance des textes sacrés, le reprit plusieurs fois et l'encouragea à effectuer le “Hawan” (11) sans oublier le moindre passage s'il voulait palper ses dollars. La vision du petit tas de billets verts redonna la mémoire au prêtre qui effectua jusqu'au soir le long rituel dans son intégrité.

Alors que les résines odorantes mélangées aux fleurs et au beurre clarifié fondaient dans le feu sacré, l'âme de Jeremy s'envolait par delà le Gange, vers les montagnes enneigées d'Europe rejoindre celle de sa fiancée.

La paix réinstallée dans la chambre sept, il ne restait plus à Mona et José qu'à quitter l'hôtel Sutra, ce qu'il firent sans même saluer leurs faux amis. Les deux fautifs les regardaient partir, dépités et honteux. José, que l'idée du manque commençait à inquiéter, proposa vite à sa sœur d'aller faire un tour dans le sud, non loin d'une plage célèbre et branchée que Mona voulait à tout prix éviter. Elle le persuada, au contraire, de fuir la chaleur écrasante des côtes en ce début d'été pour aller fumer du bon Charras (12) dans l'air frais des vertes montagnes. Attiré tel la mouche sur du très bon miel, José accepta facilement de changer de cap.
Ainsi, quittant les rives brûlantes de la cité envoûtante, Mona et José regagnèrent la gare de Varanasi pour monter dans un autre train de nuit qui suivait le fleuve vers sa source, en direction des hautes vallées. Mona comprenait que la fragilité de son petit frère risquait à tout instant de le mettre en grand danger. Même le premier fantôme venu pouvait facilement s'emparer de son âme! Elle décida donc de poursuivre leur périple dans les calmes Himalayas, là où les démons destructeurs de l'occident n'avaient pas encore totalement écrasé les traditions ancestrales...

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notes:

1. Sorte de salutation à la déesse Ganga prononcée lors du bain rituel.
2. Taxis vélos très courants en Inde.
3. Milk-shake sucré préparé avec des feuilles de cannabis broyées et macérées.
4. Une des régions les plus pauvres de l'Inde proche du Bangladesh.
5. Célèbre rue aux hôtels bon marchés, carrefour de rencontre des voyageurs.
6. région du nord de l'Inde frontalière avec le Népal.
7. Pipe en terre cuite servant à fumer les substances cannabiques.
8. Héroïne presque pure, drogue courante et souvent vendue par les enfants à Varanasi.
9. Hôtels bon marchés nombreux en Inde.
10. Prêtre hindou de la caste des Brahmanes récitant et pratiquants les grands rituels.
11. Prière au feu divin consistant à brûler des offrandes tout en récitant des textes en sanscrit.
12. Crème de Haschich de très bonne qualité.

nouvelle publiée sur le webzine: e-torpedo

les adeptes du shilum

2008-01-15T09:50:00.000+01:00

Portraits enfumés sur les rives du Gange, de Kashi à Gangotri

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QUELQUES RÉFLEXIONS DE KRISHNAMURTI

2008-01-14T08:12:00.035+01:00

Quelques passages du précieux " livre de la méditation et de la vie", un petit recueil que je conseillerais d'avoir toujours à portée de main, histoire de remettre les pendules à l'heure.

"Lorsque nous donnons un nom à une chose que nous voyons, que nous sentons ou qui fait pour nous l'objet d'une expérience, le mot prend une importance extraordinaire. toute pensée est un processus de mise en mots, c'est en mots que nous pensons. L'esprit peut-il se libérer des mots?... Interrogez-vous vous même et voyez à quel point vous êtes esclaves de mots tels que l'Inde, communisme, chrétien, Russe, Américain, Anglais, ou caste inférieure ou supérieure à la votre. Le mot "amour", le mot "dieu", le mot "méditation" - quelle importance extraordinaire nous avons donné à ces mots, et combien nous en sommes esclaves!..."

"Il peut se faire que vous soyez superficiellement d'accord lorsque vous entendez dire que le nationalisme, avec tout son impact émotionnel et les intérêts qu'il défend, mène à l'exploitation et à l'opposition des hommes entre eux; mais délivrer réellement votre esprit de la petitesse du nationalisme est une toute autre affaire. Se libérer non seulement du nationalisme, mais aussi de toutes les conclusions des religions établies et des systèmes politiques en place, est une chose essentielle si l'on veut avoir un esprit jeune, frais, innocent, autrement dit en état de révolution; et cet esprit là est le seul à pouvoir créer un nouveau monde ; contrairement aux politiciens, qui sont morts, et aux prêtres, empêtrés dans leurs propres systèmes religieux..."

"Nous aimons généralement exploiter et être exploité et ce système en donne les moyens, qu'ils soient secrets ou qu'ils s'étalent au grand jour. Exploiter c'est être exploité. Le désir d'utiliser les autres pour ses propres fins psychologiques mène à la dépendance, et lorsque vous dépendez, vous devez posséder, détenir ; et ce que vous possédez vous possède."

"Nous n'avons pas besoin d'un acte de foi pour croire en l'existence du soleil, des montagnes, des rivières, ni pour voir la réalité de nos querelles conjugales - ni pour savoir que la vie est une horrible souffrance, avec ses angoisses, ses conflits, son ambition incessante : c'est un fait. Mais nous revendiquons une croyance lorsque nous voulons fuir les faits pour plonger dans l'irréalité."

"Ce qui est éternel ne peut faire l'objet d'aucune quête ; l'esprit ne peut l'acquérir. Il survient lorsque l'esprit est silencieux et tranquille, et il ne peut l'être que s'il est simple, s'il a cessé d'emmagasiner, de condamner, de juger, de peser. L'esprit qui analyse, qui calcule, n'est pas un esprit simple."

"Toute relation fondée sur des besoins réciproques n'aboutit qu'au conflit. Quelle que soit notre interdépendance, nous nous utilisons réciproquement en vue de certaines fins, de certains buts."

"Notre pensée part toujours de notre centre pour aller vers la périphérie, mais pour la plupart d'entre nous, c'est la périphérie qui constitue notre centre, donc tout ce que nous touchons est superficiel. Or la vie n'est pas superficielle; elle exige d'être vécue complètement, mais parce que nous ne vivons que d'une manière superficielle, nous ne connaissons que des réactions superficielles..."

"Nous passons presque toute notre vie dans l'effort et le conflit ; et ces efforts, ces luttes, ces combats sont un gaspillage d'énergie. Tout au long de l'époque historique de l'humanité, l'homme a affirmé que pour découvrir la réalité de Dieu , le célibat était indispensable...Céder aux instincts est un gaspillage d'énergie. Mais le refoulement occasionne un gâchis nettement plus important. L'effort qu'on fait pour refouler, dominer, nier son désir déforme l'esprit, et cette distortion de l'esprit entraîne un certain sentiment d'austérité qui devient finalement de la dureté..."

"Un intellect bien brodé n'est pas un gage d'intelligence. L'intelligence, en réalité, apparaît lorsqu'on agit en parfait état d'harmonie, tant au niveau intellectuel que émotionnel. Il y a une énorme différence entre l'intellect et l'intelligence... Tant que vous abordez l'existence avec votre seul intellect, au lieu d'y impliquer à fond votre intelligence, nul système au monde ne délivrera l'homme de l'éternel labeur de la quête du pain quotidien..."

"Dès qu'on observe un sentiment, il cesse d'exister...Dès l'instant où vous donnez un nom, où vous mettez une étiquette à ce sentiment, vous l'avez ramené dans le cadre de tout ce qui est vieux; et le vieux, c'est l'observateur, l'entité séparée, faite de mots, d'idées, d'opinions sur ce qui est juste ou faux... Mais si vous ne nommez pas ce sentiment, vous vous apercevrez qu'il n'y a plus d'observateur, de penseur, de centre à partir duquel vous jugez, et que vous n'êtes pas différent de ce sentiment. Ce "vous" qui ressent n'est plus".

"Si vous observez soigneusement votre pensée, vous verrez que, bien que ses réactions soient très rapides, il y a des trous, des arrêts entre une pensée et l'autre. entre deux pensées, il y a une période de silence, laquelle n'est pas reliée au processus de la pensée. Si vous l'examinez, vous verrez que cette période de silence, que cet intervalle, n'appartient pas au temps, et la découverte de cet intervalle, sa pleine perception, vous libère du conditionnement, il y a affranchissement du conditionnement..."

" La souffrance prend pour chacun de nous des formes différentes: elle peut être liée à une relation, à la mort de quelqu'un, à l'impossibilité de se réaliser qui mène au dépérissement et au néant, ou encore liée aux efforts pour réussir, devenir quelque chose, et qui se heurtent à l'échec total. Et il y a partout le problème de la souffrance sur le plan physique. Cete chose est partout, et la mort nous attend au tournant. Mais nous ne savons pas comment faire face à la souffrance, alors nous la vénérons, nous la rationalisons, ou nous essayons de la fuir... Ne serais-ce pas merveilleux, si, tandis que vous écoutez, en l'absence de tout sentiment ou émotion, vous pouviez réellement comprendre la souffrance et vous en libérer totalement ? Parce qu'il n'y aurait plus de mensonges envers soi-même ni d'illusions, d'angoisse ou de peur et l'esprit pourrait fonctionner avec clarté, acuité et logique. Peut- être saurions-nous alors ce qu'est l'amour."

"...Voir est une des choses les plus difficiles au monde : voir ou entendre, ces deux perceptions sont semblables. Si vos yeux sont aveuglés par vos soucis, vous ne pouvez pas voir la beauté d'un coucher de soleil. Nous avons, pour la plupart, perdu le contact avec la nature. La civilisation nous concentre de plus en plus autour des grandes villes ; nous devenons de plus en plus des citadins, vivant dans des appartements encombrés, disposant de moins en moins de place, ne serait-ce que pour voir le ciel un matin ou un soir. Nous perdons ainsi beaucoup de beauté. Je ne sais pas si vous avez remarqué combien peu nombreuses sont les personnes qui regardent le soleil se lever ou se coucher, ou des clairs de lune, ou des reflets dans l'eau..."

"La quête de la réalité exige une immense énergie ; et si l'homme ne s'investit pas dans cette quête, il dissipe son énergie dans des voies qui n'engendrent que le malheur, c'est pourquoi la société le met sous surveillance. La société façonne et contrôle l'individu...étouffant par là même cette énergie... Et, vous avez peut-être remarqué un autre fait tout simple et très intéressant, à savoir qu'il suffit qu'on ait vraiment envie de faire quelque chose pour en avoir l'énergie. Cette énergie devient elle même un agent de contrôle, vous n'avez donc plus besoin d'aucune discipline extérieure. Dans cette quête de la réalité, l'énergie crée sa propre discipline..."

"Nous sommes en conflit les uns avec les autres, et notre univers est en voie de destruction. Les crises, les guerres se succèdent; la famine et la misère règnent, avec d'un côté ceux qui sont immensément riches, drapés dans leur respectabilité, et de l'autre les pauvres. Ce qu'il faut pour résoudre ces problèmes, ce n'est ni un un nouveau système de pensée, ni une révolution économique : c'est en comprenant ce qui est _ le mécontentement _, en scrutant sans cesse au plus profond de ce qui est, que se déclenchera une révolution d'une portée beaucoup plus vaste que la révolution des idées. Et c'est cette révolution là qui est indispensable à l'avènement d'une autre culture, d'une autre religion, d'une autre relation d'homme à homme..."

Jaddhu Krishnamurti, extrait du livre de la méditation et de la vie...

Jaddhu Krishnamurti naquit dans une famille de Brahmanes dont le père était un fervent disciple de la société théosophique. Reconnu comme l'élu de cette société qui fut annoncé par madame Blavatsky en 1889, il fut installé à l'âge de 16 ans à la tête de l'Ordre International de l'Étoile d'Orient. Mais le jeune garçon, pour qui il n'y avait ni élu ni maître refusa son rôle au sein de la société théosophique. il rejeta toute sa vie le rôle de guru et créa plusieurs écoles à travers le monde, refusant toute forme d'autorité sur les disciples. Son enseignement avait pour but de rendre les hommes libres. Il voyagea beaucoup autour du globe pour enseigner sa pensée et laissa de nombreux volumes d'écrits sur sa philosophie...

* ILLUSTRATION: Maneksha et les yogis blancs (planche1)

2008-01-13T12:27:00.000+01:00

I : La légende

II: Le banquier suisse, Paulo et Tarzan

III: Delhi_Kashi express: rencontre avec Germaine

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ILLUSTRATION: MANEKSHA ET LES YOGIS BLANCS: suite

2008-01-12T10:21:00.000+01:00

Seconde planche d'illustrations des nouvelles: chapitres 4, 5, 6

IV:

V: Shani et Samudra

VI:

d'autres chapitres sont à venir...

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